Пол завален различным мусором, разрушена стена и обвалилась значительная часть потолка. Темные окна окрестных домов следят за мной пустыми глазницами. Тусклые лучи солнца едва пробиваются сквозь пылевые тучи.
Изучив стены, наконец натыкаюсь на измятый листок прикрепленный к кирпичу чем-то липким. На бумаге изображена замысловатая схема мозговой коробки среднестатистического робота и красным маркером выделено место установки триггера.
Уверенным движением открываю защитный щиток. Достаю из упаковки триггер и примеряюсь, в какой разъем подключить. Никак не могу найти нужный паз, каждую секунду приходится сверяться со схемой. Наверное, именно в такие моменты большинство роботов испытывают сомнения.
Звук ржавых шестеренок заставляют дернуться. Прячу триггер в кулаке.
Из кучи, что поначалу принял за мусор, поднимается странная конструкция. С трудом узнаю в фигуре робота. Я думал, подобные модели уже давно пошли на переплавку, удивительно, что механизм вообще функционирует.
- В первый раз что ли? - голос сопровождается жутким скрипом, словно речевой механизм не смазывали несколько лет. - Подсобить?
- Не нужно, - отказываюсь я. - Сам как-нибудь справлюсь.
Незнакомец тяжело хромает к лестнице, правая нога безвольно волочится следом по бетонному полу.
- А может подкинешь пару чипов на триггер? - встав на первую ступеньку, задает неожиданный вопрос металлическая глыба.
- Сам последние потратил, - раздраженно отмахиваюсь я.
- Жаль, - цедит робот. - Жаль, что такой молодой, а уже триггерами балуешься. Твоему корпусу лет семь от силы.
- Пять.
- И уже на этом дерьме? Сломался что ли?
- Творческий кризис, -бурчу я.
- Как интересно, - внезапный собеседник. - Так кто ты? Художник? Писатель? Музыкант?
- Художник.
- Троичный или шестнадцатеричный код?
- Двоичный.
Мне кажется или робот присвистывает?
- Давай так. Я тебе выведу из кризиса, а взамен ты отдаешь мне триггер.
- Разве тебе можно верить?
- Дело твое, но сомневаюсь, что еще хоть кто-то сможет рассказать об искусстве Древних.
С этими словами робот поднимает из горы мусора кусок кирпича, массивной рукой расчищает пол и рисует несколько красных линий на бетоне.
- Данный код мне неизвестен.
- Это не код. Это дом.
- Невозможно. Дом это 0100100001101111011101010111001101100101.
Робот качает головой.
- Забудь о расшифровке. Это готовая информация. Ее нужно считывать.
- То есть передо мной готовое изображение, без необходимости декодирования?
Робот кивает.
- Древние так делали. Я просто скопировал рисунок своего хозяина.
Робот заканчивает рисовать, встает с колен и довольно смотрит на меня.
- Подпиши, - прошу я. - Художники всегда подписывают свои работы.
Древний робот вновь склоняется и выводит инвентарный номер.
- JQS517? - считываю вслух.
- Можно просто, Дженкинс, - представляется робот.
- Рингер, - чуть подумав, протягиваю новообретенному другу упаковку с триггером. - Стил Рингер.
- Я слышал о тебе, Стил Рингер. Ты - молодой художник, гордость стальной общины. Читал хвалебные отзывы на твои работы. Единственный из роботов, пишущий картины на двоичном коде.
- Я не нуждаюсь в комплиментах от триггерного робота.
Дженкинс опасно накреняется вперед. Из динамиков доносятся лающие звуки.
- Если бы не я, этот триггер сейчас плавился бы в твоей мозговой коробке, - отсмеявшись, произносит Дженкинс. - Но поверь, я знаю причину твоего творческого кризиса.
- Что ты можешь знать?
- Ты прикормлен общиной и выдаешь именно те картины, которые от тебя требуют. Ты пишешь работы не на изящном шестнадцатеричном коде или на троичном, попроще. Ты кодишь на самом простом, примитивном - двоичном. Но эта простота и нужна общине. То, что их сканеры смогут считать на раз-два... Прости, на ноль-один. Они требуют, ты производишь. И нет здесь никакого творчества, сплошные нули.
В этот момент я жалею, что под рукой нет ничего увесистого. С большим наслаждением проломил бы ржавую голову.
- Зачем мне рисовать эти домики? Необычно, конечно, но на искусство не тянет.
Вновь лающий смех доносится из динамиков(лающий-лающий, может заменить на дребезжащий, хрипящий и еще куча разных синонимов?).
- Прости, Рингер. Но этот домик всего лишь детский рисунок - каракули, скопированные в мозговую коробку. Древние рисовали не только то, что видели. Наивысшее мастерство художника - изображать то, чего нет. Придумать образы, которых не существует и делать их реальными на бумаге. Художник - это не просто копировальная машина, это создатель. Создатель нового мира и фантазий.
Обветшалый робот останавливает поток слов. Хитро склоняет голову на бок.
- А у тебя и правда нет чипов? Сейчас нам просто необходим триггер. Иначе твой рациональный мозг просто откажется воспринимать информацию.
***
- Долго еще? - я быстро теряю терпение, когда нервничаю.
- В таких делах спешить нельзя, - отвечает Дженкинс, копаясь рукой в моей мозговой коробке.
С ним трудно спорить. Любое неаккуратное движение и система уйдет в бесконечный ноль.
- Готово!
Чувствую, как к мозговой коробке приливает новая энергия. Датчики считывают информацию из окружающего мира с невероятной скоростью. Я словно существую независимо от медлительного корпуса. За один шаг, а я успеваю расшифровать террабайты информации. Процессоры перегружены задачами, в какой-то момент перестаю воспринимать потоки данных и отключаю окуляры. Тьма, слившись с неожиданно накатившей паникой, окутывает высоковольтными проводами. Слышу, как скрипят шарниры у Дженкинса, и тотчас отключаю внешние микрофоны. Ничто не должно проникать в мое сознание. Ни единый бит информации. Следом отключаю тактильные сенсоры, динамики. Я не хочу быть машиной, рисующей картины под копирку. Я обязан придумать что-то свое. Что-то невероятное.
Но вокруг лишь тьма. Огромное ничто, в которое погружено сознание. Уже не верю, что смогу выбраться из небытия. Возможно,это будет единственный случай, когда триггер привел к поломке робота при первом же использовании.
Свет зажигается внезапной вспышкой. Я вскакиваю на ноги словно только что зарядил аккумуляторы. Дженкинс в изумлении, садится на металлический зад.
- Мне срочно нужен холст! - возбужденно изрекаю я. В мозговой коробке все еще искрится перегоревший триггер.
***
Облокотившись на холодную стену полуразрушенного здания, с облегчением опускаю тело на бетонный пол. Разочарование накатывает с новой силой.
Стальная община не оценила новую картину.
Впрочем, возможно, им не суждено понять истиной сути творчества. Привыкшие судить примитивными органами восприятия, способны считывать лишь информацию с поверхности. Они никогда не увидят, что таится под глубиной единиц и нулей.
- Не жалеешь, что отказался от двоичного кода? - спрашивает Дженкинс, присаживаясь рядом.
- Нисколько.
Сидя на втором этаже и наблюдая сквозь разрушенную стену, как медленно плывут облака, я чувствую удовлетворение. Полуденное солнце приятно греет корпус, и пусть металл предательски отражает лучи, рискуя привлечь ненужное внимание законников.
На соседней стене висит моя первая настоящая картина. Несколько роботов в старинных костюмах и платьях задорно отплясывают неизвестный танец. Руки нетерпеливо вскрывают упаковку с нулем и извлекают новенький триггер.
- Ну что, пофантазируем?