***

 А у него были руки, о которых другие не знали. И каждый день, закрывая глаза, она представляла их на своём теле. Вот он проводит по волосам, спускается ниже, касается ключиц, нежно ласкает изгибы груди, слегка сдавливая соски, одну ладонь заводит за спину, сжимая бёдра, другой же начинает ласкать её лоно...
Она любила этот ненавязчивый поток желаний.
Она любила его. ... Звук поворота ключа. Он ждал его ежедневно. Застилал свежие простыни, принимал ванну, садился в кресло и ждал. Час. Два. Всю ночь. Наливал два бокала вина. Иногда выпивал все один. Но продолжал ждать.
Она всегда приходила внезапно. Без предупреждений. Словно знала, что он будет один.
Тихо прикрывая дверь, она - глядя ему в глаза - медленно расстёгивала плащ, срывала с него полотенце и, вставая на колени, делала минет. Играя, слегка касаясь, беря глубоко в себя... Она наслаждалась каждой секундой этой сладкой муки.

Он брал её прямо там - в коридоре. Жёстко прижимая лицом к стене, входил в неё с яростью разъярённого тигра, разрывая плоть (и душу) на миллиарды ярких осколков. ... Она уходила.
Залпом выпивала бокал вина. Молча застегивала плащ. Нежно целовала его в правый уголок губ. И уходила.

А он - удовлетворённый и разбитый - ещё долго стоял прикоснувшись лбом к двери, вслушиваясь в стук её каблуков, исчезающий в ночи.