Ехать еще долго. 67-й маршрут мне не известен. Настроения нет, в окно смотрю совсем без интереса. Впрочем, городской пейзаж не отличается разнообразием. Вокруг промзона. Скучный, почти копипастовский набор «скриншотов», состоящий из заборов и старых зданий за ними. Невысокие жилые дома встречаются редко. Выскакивают из травы и кустов неожиданно, и тут же пропадают. Мое сиденье у окна. Оно трясется в движении и дергается при каждой остановке. Заснуть невозможно.
Постройки постепенно заканчиваются. Выруливаем на бездорожье. Вроде бы конечная. Выхожу. Куда теперь? Спросить не у кого. Я остаюсь один. Ничего, все равно отсюда же обратно.
***
Я открываю глаза. Слышу успокаивающий, убаюкивающий, мерный звук тарахтящего двигателя. Темный, почти невидимый, автобус наполнен изнутри светом. Из-за больших прозрачных окон он напоминает скорее аквариум, чем транспортное средство. Двери раскрываются с характерным шипением. На дорожном бордюре появляется лужа желтого света.
- Залезай! – голос ниоткуда. Отвечать некому.
- Я тебе говорю! – и опять неловкая пауза.
Из двери выходит кондуктор, медленно идет ко мне и садится рядом на скамейку.
- Поехали, хватит спать.
- Не поеду!
- Оставь его, – голос водителя еле слышен.
- Как я его оставлю здесь? Поехали, - рулончик с билетами демонстративно уходит в старую сумку.
- Нет.
- Больше транспорта не будет, ты понял. Мы последние.
- Плевать. Я просто посижу.
- В парк опоздаем, - тот, кто за рулем всегда ответственный за дорогу и время.
- И что? Не спи, поехали.
Мне сказать нечего.
Свет в автобусе погас, двери закрылись. Из темноты показался водитель. Теперь они могут общаться между собой, без меня.
- Он прав. Куда ему спешить?
- Ну, впрочем… У нас последний рейс. Кто сегодня на смене? А, да. Отвезешь, если что?
Они оба повернулись ко мне.
- Загадывать умеешь?
Я промолчал.
Сверкнула молния. Дождался. Нет, показалось.
Потянуло дымом. Почувствовался запах шашлыка.
- Иди.
- Куда еще?
- Увидишь.
Я встаю, ныряю в темноту за остановку. Костер появляется неожиданно, как и компания, и столик, и тихая музыка.
- Присядь.
- За чей счет, собственно…
- Пока не важно.
Походный стульчик не очень удобен, но жаловаться глупо.
- Красное, белое?
- Красное.
Вино и горячее мясо свое дело знают.
- Так лучше?
- Намного.
Время летит незаметно.
- Наверное, пора.
- Подожди. На посошок!
Иду обратно к остановке. Сажусь на прежнее место.
Тут же подъезжает черная «Волга» с белыми шашечками.
- Сколка можна сидэть? Залэзай в машина, слюшай! – раздается смутно-знакомый голос с нотками едкой издёвки.
Я «слюшаю». Рано или поздно ехать придется.
Город медленно приближается, играя лучами восходящего солнца в крышах многоэтажек. Все хорошее когда-нибудь заканчивается. Это неизбежно. Свет и тепло растопят печаль, как пламя воск свечи. Голос невидимой флейты заставит замолчать всех, а тихий ветерок воспоминаний унесет вдаль звуки последних слов.