Зарифмовать бы поле, лес, но для начала
художника позвать, определиться с цветом.
И уж тогда,..
тогда писать рассветы
осеннего пространства,
призвав все золота оттенки.
И тени рыжие, ползущие в прорехи, и видные скользящие лучи
сквозь тоненькие жилки,
сквозь листы…
Прозрачный воздух чист и щекотлив,
такой, что пить и пить… глотая пряность – пьяно…
переходящее в пиано, чем дальше в лес заходишь ты.
Высо'ко голову задрав, и кепка падает хмельная…
Лес благодатью наполняет всю суть и тела, и души…
И в высоту смотреть и вширь, и натыкаться на узоры.
Взгляд ищет солнечные норы в переплетениях листвы
изломанные…
И на час, себя теряя, не находишь,
потерянный по лесу бродишь, себя не знающий чудак.
Да кто мы, что мы и зачем,
нужны ли мы красе и неге?
Что в этом глупом человеке,
увы, сомнения одне…
Мне никогда не срифмовать листа и неба, солнца в небе…
Спасибо им, за то, что терпят мое присутствие в себе.
,