Что было, то было; быльем поросло,
События Время с собой унесло.
Но память, но память не хочет смириться,
В своем дневнике все листает страницы.
Копаясь в прошедшем, нас манит туда,
Как будто вернуться не стоит труда;
Нам выдать стремится все то, что хранится
Как ковшик водицы из старой криницы.
Но только в прошедшее нету тропы,
А память же, лишь голограмма судьбы.
Хотя ничего изменить там не сможет,
Но, все-таки душу, она растревожит.
И ты возвратишься к событиям вновь,
Как прежде опять будоражится кровь.
А сердце, а сердце все вспомнить стремится
Забытые и незабытые лица…
Хотя бесполезны попытки твои,
Ты нянчишь и нянчишь вновь мысли свои;
Рассмотришь опять варианты событий,
Хотя понимаешь, что им уж «не быти»….
Былое оно – это сущность твоя,
Без этого, вроде, ты вне бытия.
А в старости прошлое ярче нам светит,
В прошедшем весь смысл, что жил ты на свете.