Я знаю ее лишь по Интернету. И о ее реальной жизни знаю совсем немного. Она живет в глухой провинции, работает медсестрой. Ее реальная жизнь ей тесна. И она пишет. Прозу, стихи. Остается непризнанной «великими мэтрами» в журналах и издательствах, да, впрочем, и формат ее творений им действительно не подходит. Мистика и эзотерика, пропущенная сквозь собственную душу, причем она нигде не переходит границ и не исповедуется. Исповедуется лишь ее герой. Да-да, герой, а не героиня. Меня не затрагивает ее нетрадиционный образ жизни, который она тщательно скрывает. Она предпочитает «быть» мужчиной – это ее право, ее выбор. У меня нет никаких причин для морализаторского негодования, меня больше занимает ее творчество. В нем сплавлены воедино мистика, философия, восточные учения, психология и боль и счастье ее собственной души. И я понимаю, что в творчестве она и должна быть мужчиной, женщины так не пишут, «не женское это дело, господа».
Она будит во мне глухую тоску, ибо искренне и полностью посвятила свою душу тому, о чем пишет. Я не такова. Во мне слишком много всеразъедающего скепсиса и цинизма – горькие уроки жизни. Сталкиваясь с ее героем, я вижу Веру и понимаю, что мне до нее никогда не дорасти, не обрести. Надо сказать, что поначалу меня несколько отталкивало практически полное отсутствие чувства юмора, чрезмерная серьезность. А потом я поняла, что человек, одержимый Верой, только таким и может быть.
И… знаете что? Я давно выросла из пеленок преклонения перед общественным мнением. А когда я сталкиваюсь с ее произведениями, мне становится стыдно. За свое безверие.