Ни тепло, ни холодно, ветер листья мнёт, ивовое золото по земле метёт... А туманы дымкою серебрят зарю, осень - невидимкою в руки сентябрю. То в хламьё оденется листья перебрав, то чудно разденется в шорохе забав. Примеряя жёлтое, бусы и янтарь, рыжею Плутовкою на лесной алтарь. Загрустит, расплачется, или это дождь? Что бы это значит всё - правда, или ложь? Позовёт, обманет ли, встретится в пути, только не останется дольше погостить. Плечи зябко кутая в золотую шаль, странная, разутая - в колдовскую даль...