Ты и он. Двое. И никаких свидетелей. Только ты и он. И раскаленный воздух между вами и ожидание…
- Я не так представляла себе эту встречу,- говоришь ты. От волнения твой французский почти непонятен, акцент, от которого ты давно избавилась, снова лезет наружу, и говоришь ты как запуганная школьница.
Кровавый ад, тебе уже тридцать. А ты краснеешь, словно тебе пятнадцать, или восемнадцать, двадцать три на худой конец. Но тебе уже тридцать.
А его французский льется как музыка, разбавляя седой дым усталости, что идет за ним по пятам. Эта усталость приходит к ним всем. Рано или поздно. Но обязательно. Усталость от славы, от известности, когда невозможно выйти в магазин, чтобы никто не узнал, не попросил фотографию или роспись на листочке линованной бумаги, чтобы потом гордо выложить в инстаграмм, оставляя остальных изводиться слюной зависти – черной как дым от его сигареты в такой же черный день его жизни. Перед камином, который никто не зажжет.
- А какой ты ее представляла?
- Другой,- говоришь ты.
Пришло время поверить, что это происходит с тобой и наяву, но ты не веришь. И ты делаешь шаг до него – последний шаг, разрезая плавными движениями тела воздух между вами, с тихим скрипом убивая момент ожидания, и прикасаешься рукой к его щеке.
Он вздрагивает от холода твоей ладони, но не отстраняется и позволяет твоей руке коснуться шрама на его щеке, что за долгие годы стал его визитной карточкой. Может быть для всех – но не для тебя. Ты прикасаешься холодными пальцами к его губам – красиво очерченным и таким чувственным. Ты касаешься его подбородка – широкого и мужественного.
Пришло время поверить. Он - настоящий.
Идеал. Картинка. Наяву.
Ты слабо улыбаешься и отступаешь.
- Прощай,- говоришь ты и движешься к двери. Но его голос останавливает тебя и разворачивает.
- И все?
- И все.- Отвечаешь ты, и твои плечи вздрагивают от озноба.
- Такая большая цена, чтобы просто коснуться моих губ и уйти? Ты ведь даже не поцеловала меня.
Он не понимает. Искренне не понимает. И может быть в этот момент тебе впервые становится его жалко. По-настоящему жалко.
- Я узнала тебя.
Он качает головой. И вдруг до него что-то доходит, он бросается к тебе и хватает тебя за руку.
- Мы можем что-то сделать… ты можешь…
- Нет. Все кончено. Спасибо.
- За что?
- Что и внутри ты такой же идеальный, как снаружи.- Едва слышный шепот. И идеальный французский. Эту фразу он не забудет никогда. Может быть, она даст ему силы выжить. И стереть усталость с лица и жизни.
Твоя рука выскальзывает из его ладони.
Ты открываешь дверь. И закрываешь ее, оставляя его позади. В другой жизни.
Поднимаешь руки и позволяешь умелым рукам расстегнуть пояс на твоей талии, и грубым, холодным рукам заломить твои руки и грубо тащить за собой. Позволяешь все.
Ты узнала его.
Теперь пришло время платить.