Уехать в страну, где рождаются айсберги, пожить там в деревянном домике на откосе. Забыть про пьяную Чехию, развратные штаты, чопорную Англию. Смотреть каждый день на горы, думая, что там за ними. А за ними белое пятно на карте. Говорят, там нет жизни, а я не верю.
Жить, не строя планы, меняя все под непостоянную погоду. Смотреть, как в июле идет снег. Ловить рыбу. Радоваться каждому лучику солнца. И всегда-всегда следить, чтобы ты тепло одевался.
А тем временем ты можешь одеваться уже как угодно, ведь это неважно. Потому что лето у тебя по венам перетекло в жизнь. И даже в краю вечной зимы тебе слишком жарко. Щеки горят, как горели раньше глаза...
А ты совсем ни на кого не похожий, ни с кем не спутать. Но, тем не менее, узнаю тебя в каждом прохожем. Бегу вслед каждой похожей походке, цепляясь за искренние улыбки, почти как у тебя. Вдыхаю весь задористый смех вокруг, позволяю всем подряд выразительным глазам ставить синяки на сердце. Уехать в нашу янтарную столицу и сбежать оттуда через день, от всех этих лучистых лиц и загорелых улыбок. Сбежать в страну, где рождаются айсберги, чтобы радоваться каждому лучику солнца и следить, чтобы ты всегда тепло одевался…