Ветер наряжается в одежды,
Треплет, гладит, ткани им щекочет...
И не потому, что он мятежный,
Просто, ветер дышит там, где хочет...
От чего они не улетают
С духом вольным в даль обетованья?
Да не потому, что не желают,
Но прищепы держат их желанья...
Рукава сплетаются бессильно,
Ветер резвый пылко обнимая...
И стекает влага с них обильно...
Может это слёзы? Кто же знает...