Я уже не раз натыкалась на сожаления, что Россия перестала быть самой читающей страной. Телевизор, Интернет, множество развлекательных заведений и даже магазины – все это не способствует тому, чтобы найти время и желание взять в руки традиционную бумажную книгу. И все же остались люди, которые читают. Но… если присмотреться повнимательнее?
Возьму для примера только своих родственников.
Тетушка у меня – запойный читатель. Иногда даже поговорить с ней затруднительно, потому что она не хочет отрываться от книги. Она говорит, что уже не знает, что брать в библиотеке, все перечитала. Но секрет в том, что читает она исключительно детективы. И никогда не перечитывает раз прочитанную книгу. Не то что она запоминает содержание, она просто в укромном уголке ставит значок, что книга прочитана. И уже неважно, помнит она еще эту книгу или начисто забыла. Ей достаточно значка, что книга у нее в руках уже была. Фактически я не могу назвать это чтением, тем более наслаждением от прочитанного. Она попросту их отрабатывает, не вникая в них особо. Ей нужны трупы, выстрелы и сыщики. Даже описание других преступлений ей неинтересно. Если автор описывает какие-то бытовые сцены, она их пропускает, просто перелистывает. Если же, не дай Бог, автор начинает повествование издалека, она и вовсе записывает книги в неинтересные и отбрасывает. Чтобы она стала читать книгу, ей нужен труп не далее как на третьей странице. Она никогда не пытается думать над книгами, вникать в характеры, ей нужен только сюжет: найден труп, сыщик ломает голову, кто убил, подозревают вот этого, но это оказывается вот этот. Все. Книга отработана.
Я так не могу. Я приохотилась к чтению с 4 лет, у нас была прекрасная домашняя библиотека, отец собрал. Так называемые «взрослые» книги я прочитала задолго до взрослости. Да и библиотека настоящая была в соседнем доме. И до сих пор для меня книги – хорошие друзья. Я перечитываю их не по одному разу, находя в них все новые и новые штрихи и нюансы. Я наслаждаюсь словом, стилем, композицией. Я попросту получаю удовольствие. Такое же, как если бы встретилась с давно не виденным другом. Конечно, не все книги достойны того, чтобы их перечитывать, но то, что у меня стоит на полках, - это все избранное. Однодневки и пустышки я не храню, отдаю их в библиотеку.
К сожалению, из нашей домашней библиотечки у меня сохранились только единичные книги, практически всю ее прибрала к рукам сестра. Но вот парадокс: ей они ни к чему. Она читает только кулинарные книги. И то – просто убить время. Но книги хранит тщательно, даже пыль с них вытирает. У нее ими забит огромный шкаф, она ничего из них никому не отдает. Я уж тут ей сказала, типа того, что ты ни себе, ни людям, отдай мне хотя бы «Великого Моурави», ведь книга сто лет не переиздавалась, купить негде. Она мне отказала и припомнила: мол, я же тебе отдала когда-то Драйзера, хватит с тебя. А то, что в обмен на него она выцыганила у меня значительно более известных авторов, - это она уже не помнит. Не так давно она меня спросила, дескать, у нас было прекрасное старое издание Есенина, куда оно делось? Я мгновенно поняла, что она обнаружила нехватку в библиотечке, причем это какой-то каприз памяти. И не призналась, что это издание у меня, сказала, что не знаю. «Где эти стишки Есенина?» - вот как она выразилась. Можно подумать, ей их перечитать захотелось. Да она сроду стихов терпеть не могла. И еще одно замечание бросила. Многозначительное такое. Про то, что все эти издания медленно, но верно растут в цене. Из чего я делаю вывод, что все то, что собирал отец для себя и для нас, в будущем перекочует в какой-нибудь антикварно-букинистический магазин за неплохие деньги. Обидно.
Моя библиотечка – более новая, за исключением того, что я успела утащить из отцовского собрания. Это понятно: я свои книги собирала сама, с нуля. Порой последние деньги отдавала. Они такой ценности, как старые издания, не имеют. Но даже если бы имели, я бы все равно не планировала потихоньку, как сестра, что там за них можно выручить будет когда-нибудь. Потому что друзей не продают.