На дом пустой, где в окна льется дождь, и на причал, где якорь в доски впился, похожа стала... Ты меня не ждешь, и на ладони не садятся письма- птицы...
Лицо- у правды, маску носит ложь, размытый день и тяжесть вязких мыслей ... Играем... Плата за спектакль - медный грош, и каждый с ролью бессловесной свыкся...
Боль ненароком выдаст пальцев дрожь, слеза, попавшая в силки-ресницы ... Я- та, которую уже не ждешь, но та , которая не перестанет сниться...
Воспоминаниями больше не тревожь, пусть все не сбывшееся лишь в стихах продлится, где слог отточен и хорош, где слово каждое искрится...
Проходит все... Пройдет и это... Что ж... Свой бег продолжит жизни колесница... Пусть пепел вороша, огонь не раззожешь, оно и лучше - не сгорят страницы...