И как понять нас – эквилибристов,
Хранящих верность ветрам фок-реи?
Наш марш-бросок, как Роланд неистов,
Мы – оригами в руках рок-феи.
Она отдаст нам башмак хрустальный,
Пилотку, краги – всё тоже с хрустом.
Шепнёт: крадитесь в исповедальню,
Грехи я вышлю с попутным грузом.
И зашагаем – горды и нищи,
Как однорукие Сааведры,
Глотая сидр из клепсидр да Винчи,
С попутным счастьем, с поющим ветром.
И пусть хрипят нам: «Что толку сыто
Рыдать, работать Христа за-ради?
Всё шито. Крыто. Зээнд. Финита.
Кранты, братва. Даже плач украден».
Плевать на хрипы! Пора финала.
Трепещет время – минуты мечет.
Сорвём фрегаты с тоски причала.
И – прочь! В просторы! Себе навстречу.