Как лихо писалось!
И всё про любовь.
Про чувства сжигавшие тело.
И в жилах, как в топке,
Безумная кровь
Огнём безрассудным гудела.
Огнём полыхала-
Ни яви, ни сна,
Особенно если случалась весна
В листочках пахучих
В глазастых цветках,
А я, понимаете сами,
Представьте себе, далеко не монах
И жизнь проживаю не в храме.
Подушка - подружка вздыхала со мной,
И образ нездешней модели
Витал в голове,
А за тонкой стеной
Соседки с соседом балдели.
Я комкал подушку,
Я простынь срывал,
В жарище захлёснутый потом,
Пока мой сосед за стеной хохотал
Над старым, как мир, анекдотом.
Я же садился скорей за стихи
И вот, понимаю теперь я,
Сколько писал про любовь чепухи!
Лишь брызги летели, как перья.
Я это сейчас лишь зову чепухой-
Те страстью пронзённые строки.
Но сколько скрывалось за каждой строкой!
Какие могучие токи!
Я ими не хвастал, я их не берёг.
На память и то не печатал.
На вольных, как ветер, просторах дорог
Я все раздарил их девчатам.
Я всё разбросал!
и теперь не собрать.
Как вспомню - душой каменею.
От жалости впору в подушку рыдать.
Но что за беда?
Не умею!