Вчерашний вечер. Вместе. Теплый душ.
Отключен телефон. Не радует звонками муж.
Вода, мешаясь со слезами, с ресниц съедает тушь.
Помятая постель, шампанское, остатки сочных груш.
Как будто гимн любви звучит негромко на FM мотив.
Прямой эфир, гитарной перетянутой струны разрыв.
Из радио перетекает в уши тихий, мелодичный рок.
Предохранитель от необдуманных событий бережет курок.
И под подушкой чутко дремлет бесшумный композитный "Глок".
На столике ночном потертый томик- Александр Блок.
В глаза не глядя, тебя читаю между не легших на бумагу строк.
Сердец биенье в тишине, последний раз в объятия тела сливает лунный свет.
Поверх желанных поцелуев сладких горький привкус сигарет.
Без заданных вопросов, нежданно, вдруг, один простой ответ,
И жутким холодом пробивший грудь в опущенной руке серебрянный стилет.
Как приговор с небес упал рассвет.
В опавших листьях солнца след.
Проводнику на входе брошенный привет.
Назад протянутые паспорт и билет...
Дыханием зимы остужен утренний асфальт.
На верхней полке купленный плацкарт.
Октябрьского утра свежесть, грустный финиш-старт.
Ушедшего тоска и нового волнующий азарт...
Попутчиц юных тонкий аромат.
На ставшее родным прощальный взгляд.
В зеленом на перроне заспанный солдат.
Последнюю монетку короткими гудками съевший автомат...
За отправления толчком горячий чай.
Гламур в обложке глянцевой листай.
Под стук колес меняем жизнь...
И переходим край.
Промчались мимо станции, которой имя Рай...
Как говорят?
Забудь? Прости? Прощай?
Ты не скучай...