Я старый сказочник, я сказок много знаю…
Есть голубые, есть розовые. И у тех, и у тех есть сильные и слабые. Она была розовой и сильной. Он был стариком, не совсем еще дряхлым, даже подвижным и веселым, и он был писателем, который о них собирался написать. Пришел к ней в гости и стал задавать глупые вопросы. Она сказала: «мужики слабаки, они по-настоящему даже драться не умеют». Вслух она не произнесла, что сама «мастер спорта» по карате. Он вышел из-за стола и встал напротив нее на большом персидском ковре. Она была далеко не бедной и могла себе позволить такую роскошь. Хрусталь, мебель, ковры. Два удара в голову и оба практически в цель. «Почти» - потому что самого касания, не было. Она не щадила никого: «Бить, так бить – сами нарываются». Но до него по непонятной причине не достала. Одного миллиметра – но не хватало. И она ударила в полную силу. Он исчез, растворился, дематериализовался, из ничего появился справа, прилип ладошкой к ее кисти, провел ее по кругу, обернул вокруг себя, оторвал от земли и запустил вверх весь ее корпус, - таз пошел далеко вперед, - подхватил на руки и мягко положил на ковер. Он оказался сверху, - классическая поза. И вдруг, она поймала себя на мысли: "Если бы он прижался своими усами и бородой к ее губам и поцеловал. Ой, как ей было бы приятно!"
Борис Гаврилин. Сентябрь 2015 г. Монси.