Июльское пекло в Сибири такое, что всё живое прячется по тенистым углам, где нет палящих лучей Светила. Затихает округа, словно египетская мумия перед оком вечности. Ежели бы в этом краю водились верблюды, то лишь они могли потревожить глаз своим появлением в полдень.
Нет, ещё кто-то вот пылит. Бело-синий экипаж на ВаЗе с надписью: «Полиция».
Лейтенант районного отделения ГИБДДэ Денисенчук, фальшиво насвистывая гимн развалившейся Супердержавы, останавливает патрульную «девятку» на обочине дороги около развесистого куста с богатой тенью.
Трасса районного значения, конечно, слишком красивое название для извилисто-ухабистой грунтовки с проплешинами щебня и гравия, что тянется между двух сибирских деревенек. После бомбёжки, говорят знающие люди, направления и то краше бывают.
Сбоку, на пассажирском сиденье с объёмным пакетом, источающим аппетитный запах, возлежит напарник – розовощёкий, словно пупс с рекламной листовки, младший лейтенант Скормяжный.
Обед – святое дело, кое блюстители порядка на дороге любят исполнять не единожды за смену. Да и отдохнуть не грех от дороги, что похожа на путь в преисподнюю – яма на яме вперемешку с кочками да валунами от скальной породы.
Среднестатистическая дорога «Рассейской» глубинки убога до безобразия, как и всё в округе. Как и деревни, чудом уцелевшие от различных предательских перестроек и современных воровских приватизаций.
Деревни, что соединяются этой самой дорогой, особым изыском в своих названиях не блещут. Одна Нижняя Вихляевка, другая соответственно, Верхняя Вихляевка. Простые такие имена. Словно лапти из позапрошлого века.
– О! – крутанув баранку пузом, выбирается из машины Денисенчук. – Здесь перекусим! И место рыбное!
– Рыбное? – следом появляется на Божий свет не менее справный телом напарник. – Пока ехали вообще никто на встречу не попался! Здесь есть живые-то хоть вообще?
– Ну, живые или наполовину, что нам желательнее всего, сейчас появятся. – Денисенчук смотрит на наручные часы. – Здесь бухих, знаешь сколько на тракторах ездит? Дохрена и больше! Доставай харчи!
Лейтенанты сосредоточенно и смачно жуют добрых размеров беляши. Уши у инспекторов шевелятся, постепенно сдвигая ритмичными движениями фуражки на загривки в складочку. Изредка запивая «Буратино» из пластиковой бутылки стражи порядка доканчивают уже по пятому чуду домашней кулинарии.
Среди стрёкота кузнечиков в июльской тишине появляется дребезжащий звук наполовину прогоревшего глушителя. Треск усиливается. Что-то приближается к полицейским медленно, но верно.
– Клиент созрел! – Денисенчук ладонью утирает стекающий сок с подбородка. Вытаскивает из машины полосатый жезл и постукивая им по ладони второй руки вразвалочку делает несколько шагов по направлению к проезжей части.
Из-за поворота показывается неизвестной в природе расцветки «Запорожец». Отчаянно пуская синеватые клубы дыма, «чудо техники» подпрыгивая и вихляя крыльями по сторонам, несётся прямо в руки полицейским.
Денисенчук, выпячивая пузо навстречу лучам солнышка, указывает полосатой палкой на приближающееся авто и затем тыкает ей в сторону обочины, приказывая остановиться.
«Запор» вроде бы соглашаясь сбавляет ход. Инспектор ГИБДДэ самодовольно приближается к жертве.
Тааак… резина лысая, цвет «грязнонепонятнокакой», номера нечитаемые, фары не горят, зеркала заднего вида отсутствуют…неплохо….
Вдруг автомобильчик словно подпрыгивает на месте, стреляеет выхлопом и истошно визжа ремнём генератора устремляется от полицейского.
– На! Выкуси! – из утробы «Запора» раздаётся рык, похожий на медвежий. Слова сопровождаются появлением следом на свет фигуры из трёх пальцев.
Ошалевший Денисенчук смотрит на высунувшуюся здоровенную волосатую руку со-сложенным кукишем. Фига едва не задевает пухлые щёки полицейского.
Подпрыгнув и развернувшись, полицейский резво прыгает к «патрульке».
– В машину! – кричит он напарнику, плюхаясь в кресло, одновременно включая стартер «девятки».
Скормяжный давясь куском беляша, прижимая к себе стряпнину с бутылкой «Буратино» ныряет пьяным лебедем из «Лебединого озера» в автомобиль.
«Девятка» с пробуксовкой устремляется в погоню.
Истошно ревёт сирена. Зажигается проблесковыми маячками «люстра» патрульного автомобиля.
Погоня.
Если можно так назвать прыжки и мотания в движение по колее разбитой напрочь дороги где-то в глубине Сибири.
– Водитель «Запорожца» примите вправо и остановитесь! – надрывается громкоговоритель преследующего автомобиля. – Стоять!
Из окна убегающего автомобильчика вновь к солнцу взлетает кукиш чудовищных размеров.
– О, гад! – Денисенчук неистово топчет педаль газа. – Ну, сука! Ну, попадёшься!
Скормяжный что-то мычит, прижимая всё также к себе обед, а свободной рукой упираясь в потолок авто.
– Стой! Стрелять буду! – кричит в микрофон водитель «патрульки», подпрыгивая на сиденье и вжимая голову в плечи.
Из окна «Запора» уже с двух сторон взлетают над крышей фиги, похожие на кувалды.
Кто говорит, что не существует романтических приключений в наше время? Враки это всё. Пока будет, слышится песня ворона среди белых берёзок, пропитанных родным запахом навоза…, никуда оно не денется с подводного корабля. В смысле, приключение. Факт.
Погоня продолжается.
«Запор» привычен к таким условиям эксплуатации. Он асфальта ни разу в жизни, ни нюхал за свою сорокалетнюю жизнь. Так…, иногда на картинках видел.
С правой стороны убегающего авто приоткрывается дверца и оттуда вылетает фляга с привязанной к ручке верёвкой.
В отечественном автомобиле есть всё и на все случаи жизни.
Фляга слава тебе Господи пустая.
И вот эта посудина позади машины волочётся, поднимая невообразимые облака пыли. Словно вдруг кто-то с неба уронил мешок цемента. Экипаж патрульного авто моментально теряет ориентацию в пространстве и времени.
Но догонять-то, уже преступника, нужно!
Скормяжный на пассажирском сиденье, страстно обнимая беляши с «Буратино» одной рукой, а другой, упираясь в потолок в мыслях уже рисует красочную картину.
Будто бы их за проявленный героизм в поимке особо опасных преступников представляют к званию Героя.
Оркестр, цветы, губернатор….
Нет….
Москва, кремль, президент, корреспонденты, водка, сосиска в тесте….
Вдруг резкий всплеск словно срабатывает слив гигантского унитаза. И тишина….
За пылью не заметен крутой поворот. Запорожец, как и положено настоящему автомобилю, поворачивает вслед за дорогой. А патрульный автомобиль ничего же не видит среди облаков пыли.
Дорога уходит налево. А ВаЗ вместе с доблестным экипажем мчится прямо. Немного охладить свой пыл. Прямо в болотину.
У нас в Сибири и такого добра хватает….
Вот, где начинается романтика-то!
Трясина колышется величаво, пение лягушек ласкает слух и живительная прохладная вода…, «скока хочешь»….
Патрульный автомобиль, лёжа на пузе, полностью обездвижен среди обступивших его тычин камыша и зеленоватых мохнатых кочек.
Нужно отдать должное младшему лейтенанту. Герой. Даже в такой передряге не теряет пакета с беляшами и газировкой.
Инспекторы, измазавшись по самое это самое, с горем пополам выбираются на сухой берег. Снимают с себя всё мокрое и грязное, оставляя из одежды лишь фуражки с трусами.
– Может, доедим? – первым приходит в себя Скормяжный.
Напарник машет рукой в знак согласия.
Война войной….
Оприходовав последний беляш, Денисенчук принимается за мыслительный процесс. Нужно до конца смены придумать, как освободить имущество, доверенное ему Государством, из плена болотной стихии. Но на ум ничего умного не приходит кроме мысли о послеобеденном отдыхе с дремотой.
И так незаметно веки тяжелеют…, дуновения ветерка приятны….
– Здорово, сынки! – чей-то голос обрывает сладкие грёзы. – Што на закидушку рыбалите?
Инспекторов мигом оставляет сон. Всё ж при исполнении, как-никак….
Денисенчук встаёт, приосанивается насколько позволяет комплектация с внешним видом, поправляет фуражку.
Перед собой видит двух дедов с плетёными корзинами наполненными груздями.
– Зря время теряете! – подхватывает второй старик. – Здесь рыбы лет сто уже как не водится! Изжайте отседова!
– Рады бы и сами, да вон…. – водитель «патрульки» кивает в сторону болота.
– Ишь, как вас угораздило-то. – один из дедков хитро прищуривается. – Никак пьяны?
– Как раз наоборот! – Денисенчук делает свою физиономию как можно более официальным лицом. – За каким-то местным алкоголиком на запорожце гнались да вот в поворот не вписались! Кстати, у кого из местных деревенских имеется Запорожец?
– Красный, с прогоревшим глушителем?
– Точно! – радуется предстоящей встрече со злостным нарушителем ПДД старший экипажа. – Он самый! Знаете где его найти?
– Знаем. – говорит один дед и переходит на шёпот. – Но не советуем искать его.
– Почему? – невольно шепчет вдруг и инспектор.
– Леший это. Руки здоровые волосатые у него?
– Ага.
– Он самый и есть. Уже три года всю округу пугает! Изжайте домой с Богом.
– Так ведь…, как нам ведь…, засели ведь…, вон по самую не хочу.
– Ну, этому горю вашему поможем. Попросим мужиков. Кто-нибудь приедет на тракторе. Вытянет.
– Вот спасибо, отцы!
Через пять минут деды уже шагают вдалеке от места аварии по направлению к Нижней Вихляевке.
– Шытай, Васька-то раскрутился на чекушку!
– На литр! Хорошо же мы его выручили!
– Хорошо! Правильно, на литр раскрутился! Меньше у тёщи самогон хлестать будет!