(Из автобиографической повести в миниатюрах «Ничего не вижу, ничего не слышу, ничего не говорю»)
Раннее утро.
Я шла по улице.
Начало апреля.
Я ушла из дома, который, уже считала родным.
Коммуналка.
«Ну и что?»
Я устроила нашу комнату.
Он вносил в неё свой «порядок»…
Вещи с помойки.
Сломанные компьютеры и детали. Старый диванчик, даже холодильничек старый, и сломанный телевизор.
Тараканы. Много и везде.
Когда сосед по коммуналке – алкоголик, чисто в местах общего пользования быть просто не могло…
А он был ещё и болен. Серьёзно.
Туберкулез, открытая форма.
Я шла, и не думала.
Но я помнила.
Вымытые окна нашей комнаты, впервые наверно с момента строительства дома…
Помытый со стиральным порошком пол.
Шторы. Чистое бельё. Посуда, которую мне дала мама.
Наш маленький островок.
На кухне часто – битая посуда и мусор на полу, плевки и блевотина на стенах.
Драки и вопли в его комнате.
И я, часто – одна.
«Что это было?»
Я уходила всё дальше.
Прошлое отпускало, дверь мне открыли, и назад пути больше не было.
«Зачем?»
Я не смотрела по сторонам, и не запоминала свой путь.
Я просто шла.
Всё дальше, в апрель.
В просыпающийся день.
И всё глубже – в себя.
Границы стёрлись.
Я шла.
В никуда.
2015 август