Скелет мужчины средних лет
Лежит на чердаке
И держит именной стилет
В простреленной руке.
Его костюм давно истлел, –
Лишь запонки блестят;
Пустых глазниц немой прицел,
Как тьмы печальный взгляд.
Взлетает с тайной на крыле
Тревожная сова;
В камине тает свет в золе,
Как тени снов, слова…
Днем кофе смысл их испарит
Всего одним глотком,
Оставив ароматным плыть
Дымком под потолком.
А призрак горестно вздохнет
(Холодная тетрадь)
И в темный угол уползет
Заветной ночи ждать…
Писать за ним, – лишь успевай, –
Рад случаю мой друг;
Но, чем мне дарит больше тайн,
Тем уже мрачный круг.
Становится он все сильней,
Печальный демон грез;
А я, – и днем в кругу теней,
И день уж не всерьез.
Добавив к масти шутовской
Повешенного крест,
Ищу в снах логику, покой…
Жить бросить – славный жест.
Вкушая осени дары,
Перерожденный мглой,
Изгой, уставший от игры,
Потерянной тропой…
Крадешься. Но тропа тебя
Все дальше в лес влечет,
Листвою рыжей сентября
Засыплет – не спасет…
Скелет мужчины средних лет
Лежит на чердаке
И держит именной стилет
В простреленной руке.
Пусть рукописи не горят,
Впитав всю горечь свеч;
Постылым духам дан обряд, –
Довольно кости сжечь.
***WD***