Поэт скребёт своё чело, настраиваясь, пыжится,
Перебирает, бормоча, знакомые слова,
Но вдохновенье истекло, стихи, увы, не пишутся,
Лишь гулким эхом отдаёт пустая голова.
Не помогает ничего – ни женщины, ни выпивка,
А вот мешают все подряд: жена, друзья, родня…
Пропал кураж, огонь в глазах, лирическая выправка,
И почему-то стал поэт похожим на меня.
Я помню, Музу я прогнал, когда она наведалась,
Мне показалась, что она из уличных шалав,
И я прикрикнул на неё: – «А ну иди отседова!»
И точный адрес указал, подальше отослав!
Поэт! Припомни-ка скорей гостей своих непрошенных,
возможно выпроводил ты и Музу с ними прочь.
Тогда не написать ни в жисть тебе стиха хорошего
И уж не сможет никогда никто тебе помочь.