Март кончается

               

Замерцали вдруг стихи, как в парче тугой волокна;
мимолётные штрихи вносит дождь в простор и окна.

Март кончается. Апрель шебаршит в аллеях парка,
оккупировала мель серебристая чуларка.

И роняет лепестки в сквер миндаль и на дорогу,
пьют прибрежные пески море, выпить всё не могут.

Как магнитом неким,  нас вновь влечёт опять друг к другу,
от Фороса на Меллас мчится чаечная вьюга.

Средь барашков сейнера в порт спешат, волна – горбата;
даль вечерняя – сера,  утренняя – розовата.

Бесконечны и тихи ливни звёздных фейерверков,
и мои, средь них, стихи не боятся, что померкнут.

Так им дышится легко, так пекутся о поэте,
что я вижу далеко всё в мерцающем их свете…