***

Анна Паркер
Вот передо мной текст. Подумать только, да я свихнулась, тысячи таких текстов кочует по сети и живёт в библиотеках. Разве нет? Но в нём есть что-то... самобытное. Живое, прожитое автором? Плевать, разве я когда-то бралась судить об авторе?

Тексты - это мир, без создателя или, по крайней мере, в них, как и везде, находятся те, кто в него не верят.

 Мир... Отчего такой? Отчего в первый раз он показался мне переполненным? Пришлось перечитывать. Глупо, если мир переполнить - он сам взорвётся, или же одно поглотит другое. Он где-то взрывается.

Может быть, в сердце, может быть в душе. Это если в неё верить. Секунды до взрыва вселенной не должны ли быть самыми красивыми? Умирающий мир, полный жизни... Это чрезмерно, это излишне! Кому нужна полнота жизни перед смертью?

Почему-то я в него не верю. В этот конкретный текст. Слишком много смысла. Смыслов. Каждая строка здесь - сама по себе. Каждую я уже видела.

Вот ещё одна причина не верить в существование создателя. Точнее, одного создателя. Точнее, каждая строка здесь - мерка мира. Одна. Есть её следы во всех мыслях людей. Я вижу. Вы видели падающую звезду? Вы видели фонтан? Вы видели, как пыль, свет, капли воды ложатся на то, что оказывается на пути жизни? Так, фраза... След мысли?

Или же возможно ли, чтобы один человек совмещал всё в себе? Человек скажет "да". Но так ли? Слишком ли мы умны?

В тексте два абзаца. В них умерли миры, родилась планета, в них люди возрождались и испепеляли души верой в то, чего нет или чёрствостью ежедневного бытия. Здесь один художник сжёг сердце. А после - закончилось и это. Вечером на лунную деревню с пробирающим болотным эхом ложится неуверенность.

Это как я, говорившая и говорящая "не знаю". Как живу - не знаю, кто я - не знаю, я ли - то же самое "не знаю" в сотый раз. Но это же пустое, избитое, развеянное или низверженное. Никто не посмотрит, плюнет, может быть, да и перешагнёт.

Так правда ли существуют на земле сомнения или - копни вот этих звёзд и найдёшь истину, проглядывающую блуждающим, а, что горше, никому не нужным огнём.

И человек-то сам - мироздание. Мы полубоги. А, может, и больше. Концентраты слов, которые сами (!) понимаем лишь очень редко. Ме безумны.

Вдохновение. Вдохновлённый. Вдохновил...

А, может, ну его? И нет в этом смысла? Ты призываешь смысл так, как будто знаешь, в чём кроется он и кто им владеет. Мы все - бессмысленны. И наши "смыслы" - ходули. Брось их на землю.

И - извиваться червём, выцарапывая свои глаза, которыми ты видишь то, чему не предавал значения, что открыло закрома твоих мыслей и высыпало на тебя то, чего ты не желал узнать?

Так что не смей жаловаться на обыденное. И когда жизнь снова вытащит тебя за пределы уюта бесплодных, кольцевых размышлений - возблагодари тех, в кого веришь, что бросили тебе спасательный круг, вытянув на мель понятного и житейского.

Жёлтые дома полнятся не прозревшими, а сломанными душами.

Есть лишь один способ.

Тексты.

Пришельцы мира, который нам не суждено заселить, воплощённые руками тех, кто мнит себя создателями, но - пророков.

У них раскрыты глаза.

У тебя раскрыта душа. Злым скальпелем обидного, жестокого слова. 

Тебе всё ещё больно. Тебе всё ещё хочется сказать "нет".

Мне всё ещё хочется сказать "Так не бывает. Этот текст - фантом. Я его уже переживала".

Но он есть. Рукотворный. Простой. И пока не наступила чёрствость заколоченной ленивой души, виждь.