Обычно я не сентиментальна, но в силу человеческой натуры, которая мне присуща с детства, могу неожиданно среагировать на какой-нибудь пустяк вроде символа, слова или даты. В этот раз поводом оказался последний летний день. Кажется, в "Зиме тревоги нашей" ГГ советуют не гнать прочь мысли о неизбежном и неподвластном нам, а, вовсе наоборот, погрузиться в них, детально и поминутно прокручивая ситуацию вновь и вновь, пока она не начнёт рассыпаться и "отваливаться" частями. Способ неплохой и давно проверенный. Особенно, если думать о том, почему лучшая часть года уже закончилась, и отчего это произошло так внезапно, в контексте прекрасного -- поэзии, например. И оказывается, об августе, уходящем и завершающем, жарком и дождливом, обильном и летящем, написали все известные и неизвесиные поэты. Удивительно, но погружение в эту стихию августовских стихов радует, веселит, греет душу, согревает её же, облегчает существование, вселяет надежду, оживляет настроение, бодрит, ободряет или, по меньшей мере, приободряет, вот.
Вижу сад в голубых накрапах,
Тихо август прилег ко плетню.
Держат липы в зеленых лапах
Птичий гомон и щебетню...
(Сергей Есенин)
Как юн июнь и как декабрь сварлив,
и как апрель красою неприметен,
так месяц август всем старозаветен
с монаршим милым именем своим,
с луною, как с державою овальной,
особенно вот здесь в провинциальной
не то чтобы отчаянной глуши,
но в древней позолоте вязких кленов
вдоль тополей иконно удлиненных
на улицах, где в полдень - ни души.
Он царствует на свой особый лад,
и гордое, и в то же время - птичье,
пусть бывшее, но все-таки величье
кладет печать на жизненный уклад
скворечен с одиноким переливом,
задумавшимся на ветвях наливом,
медлительнейшим окриком речным,
когда путем заоблачных излучин
скорей ладьи выносит, а не тучи,
ладьи, но с явным запахом мучным.
Придуманный, но с собственным дворцом,
он знает толк в пленительной оскоме,
быть может, даже в этом самом доме
и балуется слабеньким винцом
с утра у этой самой занавески,
где истекают сладким цветом фрески
и вертит тканый нитью сарафан
такая ж старомодная царица:
чем наше захолустье - не столица,
тем паче на ногах у нас сафьян.
Периферийный август, мой чудак,
поставивший на все свои отметы,
он коронован только долгим летом,
как яблоки в приглушенных садах,
на всем храня упадка отпечаток,
бутылок и романов непочатых,
рисунков и других хороших дел,
присутствует на самой светлой тризне
и видит, что все хлопоты о жизни
лишь вилами черкают по воде.
(Валентин Морозов)
Вечер. Яблоки литые
Освещают чёрный сад,
Точно серьги золотые,
На ветвях они висят.
Час стремительного танца,
Листьев, вихрей ветровых,
Золочёного багрянца
Неба, озера, травы.
И чертят тревожно птицы
Над гнездом за кругом круг -
То ли в дом им возвратиться,
То ли тронуться на юг.
Медленно темнеют ночи,
Ещё полные тепла.
Лето больше ждать не хочет,
Но и осень не пришла.
(Варлам Шаламов)