Луганск
«… Ах, что-то мне не верится, что я, брат, убивал
А может просто вечером в кино я побывал?
И не хватал оружия, чужую жизнь круша.
И руки мои чистые и чистая душа…»
(Булат Окуджава)
Всегда любил механические часы. Маленькие, тикающие быстро, торопливо – стук их крошечного сердца можно услышать, только прижав к ним ухо. Большие, громко заявляющие о себе на всю комнату – чопорно напоминающие о быстротечности бытия. Они все зависят от своего хозяина, нуждаются в его уходе и внимании. А хозяин зависит от времени, которое они отмеряют…
Кварцевые часы, электронные – они бездушны. Им годами не нужен человек. Они тупо тукают или вовсе молчат. Не отстают, не торопятся… Они не интересны мне, как я не интересен им. Часы с маятником и пружиной совсем другие. Такие часы похожи на всё сущее – у всего есть свой маятник, дарящий жизнь и пружина, поддерживающая её. Такие часы похожи на людей.
Этой ночью мои часы ведут себя не по-дружески. Слишком настойчиво они напоминают о себе. Не задорно, а мрачно. Или это само время?
Какая тёмная сегодня ночь. Ни звёздочки на небе. Ни одного дыхания ветра. Только чёрная куница мечется в темноте между чёрных деревьев, ищет свою добычу. Ей плевать на все часы в мире. Ей плевать на время. Жизнь для неё сосредоточена в одном сейчас – только оно имеет значение. Быстрый, безжалостный убийца жизни.
Отчего я не могу так? Ведь прошлого уже нет, а будущего - ещё. Отчего эта ночь, вгрызается, словно личинка майского жука, в дерево моей души и пожирает его мрачными думами? И ведь ненасытен этот червяк, совсем хочет дожрать до конца. Что останется мне тогда? Жить без сердцевины? А как?
Часто задаю себе вопрос, отчего жизнь так несправедлива?.. А кто сказал, что она должна быть справедлива? Логика?.. Но тогда логичней было бы признать несправедливость - закономерностью. Ведь чаще всего происходит то, чего совсем не жаждешь. И где критерий, этой самой, справедливости? Что хорошо одному, зачастую уничтожает другого. И наоборот… Значит есть, только, просто жизнь. Просто река, по которой нас несёт, как щепки сталкивая и разводя в стороны независимо от желаний. Но тогда зачем всё?.. И упираешься снова в тупик, откуда нет выхода – только назад, без ответа, без исхода… И опять-таки, зачем тогда всё?..
И зачем столько боли в этой реке, столько излучин, водоворотов. Зачем швырять, утаскивать на дно щепку, она и так лишь маленький осколок чего-то, бывшего раньше целым...
Долгая, долгая, долгая, просто, бесконечно долгая ночь.
И в ней часы.
И куница.
И река.
И боль.
И вопросы, на которые нет ответа…