Воскресное утро выдалось на редкость дождливым. Свинцовое небо исторгало из себя тонны воды, погружая город в серую, зыбкую дымку.
Москва хмурая и неприветливая ,забылась тяжёлым летаргическим сном.
Ольга Белова с грустью смотрела в окно,ещё один испорченный выходной.
Беловой редко удавалось хорошо отдохнуть.
Вокзалы, поезда, самолёты, и ещё разбитые "Жигули" после семичасового перелёта, а там - на моторной лодке часа два.
Эта извечная карусель журналиста, собкора одной серьёзной газеты.
К тридцати пяти годам Ольга так и не обзавелась ни семьёй, ни детьми. Она часто задавала себе вопрос, в ней ли дело, в её характере или , как говорят подруги :"Хороший мужик занесён в "Красную книгу".
И собой ни дурна и неглупа. Спортивная ,худощавая фигура, пышная шапка немного вьющихся каштановых волос, милый вздёрнутый носик.
Впечатление немного портил тяжёлый волевой подбородок и жёсткий
взгляд серых глаз.
Знакомые прозвали её "феминистка", да Ольга и не спорила, она не доверяла мужчинам и считала их слабаками.
На душе у Беловой было муторно, в унисон с погодой.
Белова села к компьютеру и решила проверить свою электронную почту. Задумалась:
-Так, неправильный пароль, надо бы сменить, давно пора.
Когда она открыла страничку, ей стало не по себе.
Это был не ЕЁ "почтовый ящик".
Продолжение следует.