Опять утренние хлопоты осилила с трудом. Через час плюхнулась на диван: гороскоп послушать. Так,-любовные отношения предрекают, ну это меня не касается, хотя коллеги настоятельно советуют завести роман, взбодриться ,почувствовать вкус жизни и снова взяться за перо. Не могу! Семь месяцев не пишется! Может старость подкралась? Дамы моего возраста со страху ботоксом накачиваются , прическу меняют... Побаловавшись пару месяцев перекрашиванием волос, я вернулась на исходную позицию: халат, тапки и скука на "не нарисованной " физиономии. Позлилась, что не пишется, поныла, себя жалея и смирилась, чем порадовала невестку: блаженствует- обед из трех блюд всегда пожалуйста, квартира блестит, школьные задания для внука сделаны...
Целыми днями сериалы смотрю,- глаза бы их не видели!
Настроение день ото дня хуже, килограммы прибавляются, болячки одолевают.
Вязанием, что ли, заняться? Открыла тумбочку- где-то здесь спицы и клубки пряжи лежат. Ух, чего тут только нет! Инструкции к телефонам и телевизорам, которые
давно выбросили, журналы, детские конструкторы... В мусорное ведро хлам этот!
Вот еще куча школьных тетрадей, дочкины наверно, хотя нет, почерк вроде мой...
Начатый когда-то роман, в другой тетради- повесть, рассказы на отдельных листках... Большинство почти не читается- чернила выцвели, а интересно...
С каким надрывом писано! Душевные терзания героев, многословные описания природы и обстановки дома, мои рассуждения...
Теперь лирическими отступлениями не балуются- лишнего времени ни у авторов,
ни у читателей нет. Складываю тетради в стопку- на дачу отвезу и сожгу.
Займусь грядками, вот и спицы нашлись. Ничего литература не потеряла...
- Мама, на ужин что?- отвлекла от мудрых мыслей невестка.
-Суп в холодильнике и...,- я виновато опускаю глаза.
-Ба! Ты пироги обещала!- укоряет внук.
- Некогда было,- видишь, уборкой занимаюсь, ужинайте без меня!- прихватывая пакет с мусором, исчезаю из квартиры.
Возвращаюсь через два часа, проведенных у подруги. На кухне гора грязной посуды,
меня дожидается. Не дождется! Под недовольным взглядом невестки скрываюсь в своей комнате.
Утром специально встаю поздно и объявляю :" На дачу поеду, с ночевкой!"
- Чего там делать?- хмурит брови сын, понимая- горячего обеда и ужина не будет.
- Надо к весне готовиться, грядки вскопать. В субботу все вместе поедем.
- Я не могу, отчет!- испуганно забормотала невестка.
- Рано еще, земля холодная,- поддержал жену сын.
- Ну-у...- я демонстративно удаляюсь в ванную.
Шагая по дачному поселку повожу носом: что за запах странный? Подхожу к участку,
вот новость- нет дома соседа. Свежевспаханная земля пахнет гарью. Вхожу в собственное жилище- дверь обгорела и не закрывается, окна без стекол, продукты и электроплита исчезли. Холодно и страшно, придется домой возвращаться.
Приваливаю дверь камнями,-пусть хоть издали выглядит закрытой, и отправляюсь в обратный путь. Навстречу мне, от остановки автобуса, торопится Михалыч, его дача
напротив моего участка.
- Вижу расстроились! Крупу и сахар зять Ваш велел забрать, я и плитку унес,- от
бомжей подальше...
- Когда-же Вы Олега видели?
- Так пятого, получается, января. Третьего приехал- дом Лешкин догорает. Пожарных вызвал , тело они нашли, полиция приезжала, зятя, как хозяина дачи Вашей вызвали... Я сейчас продукты и плиту принесу.
- Не надо, домой поеду.
- Не будет автобуса, отменили, -на дачах нет никого.
Я растерянно оглядываюсь- темнеет и тишина такая, что слышно дыхание Михалыча.
- Придется ночевать, плиту включу...
-Галина Семеновна! Морозец обещали, плитка не поможет, да и собаки бродячие...
Мне и то не по себе бывает одному. Переночуете у меня, а утром автобус будет,
я на работу, а Вы оставайтесь, если надо.
Я согласно киваю. За нехитрым ужином сосед развлекает меня рассказами о пожаре и
"подвигах" местных бомжей. Домик у Васина небольшой- две комнатки и кухня, но
уютный и светлый.
Через час я, закутавшись в одеяло, лежу на мягкой кровати и "перевариваю" полученную информацию.
Разбудил меня шум на кухне. Вставать не спешу- закрываю глаза и припоминаю сон.
А снился мне сосед- погорелец, жена его и еще одна незнакомка, и выходило- убил
сосед жену свою! Прямо детектив какой-то! Если изложить на бумаге, занимательно получиться может... Подумать надо. Детективов я не писала, но кто их сейчас не
"ваяет"? И мужики и бабы по сотне в год строчат, только успевай читать!
Встала я легко, удивившись хорошему настроению и отсутствию боли в коленях.
Голова не кружилась, сердце не трепыхалось. Радостно улыбнулась Михалычу,
отчего он покраснел и нервно провел ладонями по небритым щекам, я объявила:"
Остаюсь, зятя вызову, пусть ремонтом займется!"
Проводив Михалыча, торопящегося на работу, я свободно вдохнула морозный февральский воздух и принялась обдумывать сюжет нового рассказа.
Спустя месяц я все еще жила у Михалыча. Он с удовольствием ел наваристые борщи и хрустящие чебуреки, я- творила.
Писалось легко. Внешность и поведение героев я "срисовывала" с родных. Главный
герой-убийца обрел черты и характер зятя. Положительный персонах сильно смахивал
на Михалыча, брошенного неверной женой. Повествование обрастало новыми подробностями, неожиданными , (для меня), поворотами сюжета и грозило вылиться в
полновесную повесть.
Михалыч принимал меня за новую жену, я считала его главной частью уютного дома, в котором хорошо работалось и мы были счастливы...