Ей почти 24.Наверное люди столько в наше время уже не живут.Несмышленые самоубийцы.
Кто-то вытащит,кто-то втащит и совсем незнакомые слова слышишь.
Города бумажные.Воспоминания-нет.Она не больна.Просто каждый октябрь внутренности ее грызут дикие звери.
В жизни самое тяжелое, то что ты можешь потерять многое,но лучше учиться двигаться вперед в одиночку,
чем заново переживать всю эту эстетику нервных срывов.
Вредной привычной стала надежда,та что под ковриком прячется. Ну что, так бывает.И люди не те, и сама ты не та.
Так случается что однажды ты кому-нибудь подаришь свой космос и свои планеты,как люди растопчут твои чувства и выкинут в мусор.
Так тоже еще бывает.
Не хочу я в общем размениваться на эти понты дешевые и кто больше виноват,просто буду хранить свой покой.
И книга Веры Эфрон греет мне душу,наркотик внутри,наркотик снаружи. Да и пора бы снова взяться за математику,как в школе тогда, учила геометрию и думала,
что вот он конец,уже раз шестой походу. Любовь ниспадает кирпичами и я одна,так безнадежно одна что уже наплевательски относишься к себе.
Внутренности болят из за разъедающего чувства жестокости.
А у нас могло бы быть все хорошо,если бы поцелуй был крепче синяка.
Я когда то писала о боли, но всем было так смешно,что меня выворачивало просто наизнанку чтобы не заплакать. Люди, которые звались друзьями еще 5 лет назад,
просто ушли.Теперь и я просто уйду и не буду дальше пытаться.Какая разница всем что я чувствую? Вы все равно не знаете меня настоящую,знаете оболочку
по имени Соня.Она вроде как и не плохая, но что-то в ней есть странное,как будто болезнь в голове заседает.Она пишет тоннами прозу,стихи и верит в добро.
Но захлебнувшись с лет шести полным дерьмом этой жизни и столкнувшись с полнейшим одиночеством снова,она понимает-не привыкать.
Посмотрела она сегодня в зеркало и ужаснулась,легкая асимметрия лица,разбитые губы в кровь.По телу боль,как будто один сплошной синяк.
Она не плохая и не хорошая,просто никакая.