Громада ночи

Громада тяжелой ночи надвигается, давит под собой все. Подобно древним ледникам бороздит, перепахивает, рвет и режет, подбирается к нам со всех сторон. Наше спасение от айсбергов тьмы – мотылек свечного огарка. Он смешно пританцовывает на старом подсвечнике, по-детски кривляется в зеркале трюмо, а то вдруг затрепещет, как голубица, забьется в предсмертной агонии подранка… В этот момент мы замираем вместе с ним. Мгновение, и выдыхаем. Он трещит, стряхивает наш испуг, роняет усталость, оживает, продолжает колдовать - чертить круги света в темной квадратной комнате. И вот нет углов, нет потолка, нет пола, и ночь отпрянула, и смерть исчезла. Мы в центре хрустального купола, который подпирает свет – густой, как бабушкин кисель, терпкий, будто старое вино, пьянящий, словно океанский бриз. Под ним просторно и тихо. Мы не оскверним его святость звуком. Молчание. В простенке светотени живут призраки прошлого, не смеют сесть за не накрытый стол. Их место на лавке заняло время. Сидит, вплетает наше дыхание в полотно ткацкого станка. Пусть себе сидит, пока свечной огарок танцует.