Ночь. Опять не спится. В наушниках тревожный Ludovico Einaudi. В голове тараканы сидят, понуро спустив ножки и грустно повесив головы.
В очередной раз мы попрощались - твои слова. Надолго ли?
Ты знаешь, я вот все думаю - почему именно ты? Почему именно с тобой я совершенно растворяюсь в эфире твоего запаха, твоего голоса, в тебе растворяюсь? Почему именно тебя хочется взять за руку - аккуратно уместить мою маленькую лапку в твоей широкой и сильной ладони, доверчиво глянуть в глаза, стать твоим продолжением и идти бесконечно долго куда глаза глядят?
Продуманка. Помнишь, я тогда посетовала перед твоими друзьями, что не продуманка, что будь иначе, давно была бы женой твоей, а не призрачной фантомной болью, которая лишь изредка является реальным живым человеком на твоем горизонте? Я продуманка на самом деле, но с другими, ну а как? Либо любовь, либо разум. Любовь - это ты, а далее сам продолжи логически.
Вот я выхожу из такси в летнюю ночь. Ты с друзьями - из магазина, мне навстречу. Вот уже привычно сцепились, уже мир вокруг нас резко очерчен радиусом нашего на двоих личного пространства, в которое даже твои друзья не лезут, тактично идя чуть поодаль. И разговариваем, дышимся, набираем друг друга до краев - про запас, до следующей встречи.
Твоя квартира, в которой бардак переезда, но в этот раз нет щемящей боли разлуки, но четкое ощущение скорых перемен.
Смех,общение, восторженные взгляды товарищей твоих, и скорый же их уход.
И мы остаемся одни.
- Прекращай, ты же знала, что останешься тут ночевать, - и смотрит нежно мне в глаза, улыбаясь тепло-тепло.
Нет, не знала, но надеялась.
И ещё одна ночь отвоевана. До утра.
Наша с тобой ещё одна ночь.
А борода тебе идет. Очень. Да что уж говорить - я буду любить тебя любым. Прости за тавтологию.