http://www.proza.ru/2015/07/28/631
Мастера. Битва с орками.
Вопреки – стояли мастера насмерть. Держались. Никто от смеха до поры не помер.
Да завёлся у них, видать, предатель. Или по глупости, кто на стене стоял – проговорился. Торчал у ворот, огроменный таковой, рычаг рычагом. Не до того пока оркам – ирчи, как сами себя называем, – было. Однако под утро, когда сменили в сотый раз ударную силу, трещали уж ворота, самый умный из нас ирчи сообразил: рычаг неспроста! Ну, может и подслушал.
Дёрнул за рычаг. И ничего. Зря враги потешались, ну дойдёт до них черёд. Плюнул урукхай вверх да и пошёл к своим, новое бревно тащить, третье уж тоже в лохмотья было. И только подошёл – вот оно как – открылись двери.
Не те, правда. Разверзлась земля перед воротами. Тысячи нет, но уж сотня наших ирчи с комьями, кто взмахнул руками, кто так, – опрокинулась да исчезла. Что там в глубине было – не смотрели.
Завалили мы эту яму. Не сразу. Дня два заваливали. Покричали снизу, кому видать не лень кричать было. Мы, ирчи, любим покричать да поспорить. Дня три те кричали да спорили. Ну да не многие им отвечали, дело житейское.
Били долго. Эти уж, дикари со стен, смолу разогрели, камней подтащили. Начался праздник. Кто из наших с ушибами – трупы в стороны тащит. Кто с ожогом – сам по себе, корчится в сторонке. Стрелы бы кончились уже, у нас да этих, сверху; да в который раз в оборот пошли, мы уж к их стрелам привыкли, они, видать, к нашим. Сусликов да крыс нароем, расплодились, непуганые окрест; поедим – и опять ворота бить.
http://www.proza.ru/2015/08/23/240