Скрижали дней нанизывать на нить,
Листы стихов подшить в одну тетрадку,
Зачем?
Навряд ли нужно сохранить
Всё то, чего сегодня сжечь не жалко.
Пусть всё проходит, не оставив след,
Пусть в пыль всё превратится после смерти.
Из прошлого сама себе привет
Бросаю строчкой в выцветшем конверте.
Так странно,
Мне всего пятнадцать лет,
Сейчас и там.
Мне навсегда пятнадцать?
Всё, что тогда желало знать ответ,
Сегодня также хочет докопаться
До сути...
Будто чётки прошлых дней
Ни на микрон не приближают сердце
К ответу на вопрос:
"Зачем мы здесь?"
Огонь
перебирает
память терций...