Дождь громко ударяет меня по губам, приговаривая: «Молчи!». Я пытаюсь закурить, а дождь снова, шепотом: «Не кричи! Истина твоя не нужная. Пора любви, закаченная внутривенно…» Сокровенно сигарета мокнет, а вместе с ней вселенная глохнет наглухо. Меня никто не слышит, и слышать не хочет, а дождь снова и снова, держась за свою основу, приговаривая все тише: «Молчи!». А если честно, сказать мне нечего, а в этом вся моя добродетель. Да, да! Эгоизм во мне, весьма конкретен!
Экстраординарная, циничная, незаметная в заметках других, душа мельчайшего поэта погасла в бессмысленности. Я все-таки скажу! Волоча существования, по полу растеклась печаль, недостающая деталь в этой картине, пьяный дьявол за окном. Стоит с тупой мордой, растерянный дурак, таращится без злого умысла, немного призадумался, снова оглядел меня и испарился. Он мой друг на все года, века.
Пройдет век, пройдет второй, не наступит третий, а я наступлю на глотку смысла. Для того я и прислан! Все так жаждут познаний! Ищут, обшаривают, заглядывают под камни, которые в моем желудке. Нет! Не могу смотреть на свет. Не смогу смотреть и впредь. Когда же начнет темнеть? Мусолят все одно и то же. Мне тоже нужно знать! Как быть? Как существовать, без тебя, - без смысла!
В сигаретах я вижу смысл. Все просто, она убивает медленно, кружась дымом внутри тебя. Пусть снова наступит опиумная война. Выкурить душу, чтобы выпрыгнула и зависла в воздухе, повисела там немного на виселице. Мое имя точно не высекут на камне, может только из желудка, если достанут. Я опять один! Тону в своих скитальческих мыслей, без рассудка спокойно рассуждаю, о бренности в «муравьиных масштабах».
Я в Соединенных Штатах внештатных писак бульварных журналов, газет незаметных. Снова виденье. Теперь уже заметна, моя шизофрения. Возненавидевшая жизнь дамочка с косой в шее, стоит перегородив мне путь, легонько улыбнулась, своей беззубой улыбкой, коварная, видать она, поманила меня к себе. Я к ней. А она кланяется небрежно и назад. Вальяжно спрашивает глазами: « Есть что сказать?». А я ей в ответ, закуриваю, выкуривая душу, и голосом: «Нет! Ты опоздала! Смысл уже ушел!». Прищурив дамочка глаза, жестами задает мне очередной вопрос: « Нет! Нет! Это не допрос! Но ответь, кто я по-твоему?». Я снова посмотрел на нее, покачал головой. А про себя: «Может галлюцинация? Хотя какая разница!»
Я бы играл блюз! Но вот беда, группа моя вся умерла. Один гитарист, да и у него поломанная рука, точнее - вывих плечевого сустава. Дождь опять полил со своим уставом. Дьявол кстати тоже любит блюз, но как, всегда, непруха, у него флюс. Когда то на перекрестке играл, воровал внимания людей, сердца прекрасных дам. А теперь лишь напьется в дрова и давай по кругу, приходит, постоит у окна. Возьмет с собой даму с шеей в косе, а может наоборот, круговорот бессмысленных страстей. Подражайте мне! Я без смысла трачу время на вас. Великодушно? Скорее бездушно, бессмысленно все….