На берегу, рвущего на части свое лицо, океана стоит мальчик с отцом. Отец держит сына за руку. Волны удар за ударом почти сбивают с ног, ветер выдувает тепло из них и лишь между ладонями сцепившихся рук сохраняется искорка уюта солнечного дня. Мальчишка кричит от восторга и страха, визжит не взирая на приличия. Отец сдержанно улыбается. Сын высвобождает руку, достает из-за спины кувшин, открывает крышку и подставляет его бушующему ветру. Пустое брюхо амфоры завывает на ветру словно затравленный зверь.
- Зачем?!
Сын скорее читает вопрос отца по губам, чем слышит его:
- Возьму бурю с собой! Дома такого нет!!!
***
За окном сыро мерзко и серо. Город пахнет словно немытый бродяга. Мальчишка открывает кувшин и подставляет лицо. Ни дуновения, ни ветерка, ни шороха, только затхлый запах плесени. По лицу мальчугана пробегает разочарование и непонимание:
- Как же так?! – голос его дрожит.
Отец берет его за плечи:
- Ветер в кувшинах не живет!
***
Подросток выходит из храма и подходит к отцу, который ожидает его. Домой идут молча, плечом к плечу:
- Почему не переступаешь порога храма, отец? Тебе не о чем молиться?
- Я молюсь.
- Почему не в храме?
- Храм не скворечник для Бога, чтобы он там жил. Храм не его уши, чтобы шептать в нем о своих помыслах.
***
Мужчина сидит рядом с отцом. Они знают, настала пора расставаться.
- Мне будет тяжело без тебя!
- Жизнь нельзя надолго удержать в одном теле. Пришло время и моей вернуть себе свободу. – отец сжимает руку сына и закрывает глаза. – Люблю тебя сын... Мне пора...
***
Океан словно игрушку бросает из стороны в сторону фрегат, ветер рвет паруса, мачты скрипят под его натиском. У штурвала капитан. Мощным движением направляет судно навстречу вздыбившейся волне.
На лице мерцает детская улыбка. Жить посреди бури, когда каждое слово ураган срывает с уст и уносит к небесам. Сжимать в руках штурвал и чувствовать тепло рук отца. Счастье. Жизнь и есть храм, а удар сердца - молитва!
- Отееец!!!!