ДОБРОГО ПУТИ, ФРЕЗИ…
Последние канаты, которые связывали нас с «alma mater», перерублены. Мы защитили дипломы, сдали последние выпускные экзамены. Мы – не студенты. Мы уже – начинающие специалисты. Мы прощаемся со студенческой жизнью, полной надежд и милых заблуждений, поисков своего места в этом огромном и прекрасном мире. Теперь перед нами простирается новая жизнь со всеми битвами за место под Солнцем, победами и поражениями, разочарованиями и «утраченными иллюзиями», радостями и счастьем. И не раз еще каждый из нас вспомнит и признается в глубине души самому себе, что, быть может, самые прекрасные страницы его жизни были именно здесь, в «alma mater», потому что ей он отдал самые лучшие годы молодости.
Мы расстаемся со своими друзьями. За годы учебы они стали для нас близкими и родными. И кто знает, когда наши жизненные пути смогут вновь пересечься, и суждено ли этому быть.
Вот она долгожданная самостоятельность, за которую на первых порах мы будем дорого платить своею неопытностью.
Но когда-то нужно начинать, сожалений нет. Остается лишь тоска, щемящая тоска по чему-то утраченному навсегда, по чему-то несбывшемуся.
Мы разъезжаемся и увозим это щемящее чувство с собой во все концы Земли нашей.
Приехало оно и со мной в этот маленький городок под названием Кувшиново, который дорог мне с детства. Когда-то, в самые последние дни войны, мы с матерью покинули разоренную Псковщину и оказались в этом городке. Нас приютила добрая женщина Анна Романовна. Мама думала, что пребывание здесь будет временным и что она вскоре возвратится в свои родные места. Но оказалось, что мы прикипели к этому городу и людям, приютившим нас, навсегда.
Перед решающими шагами в свою новую жизнь прибыл в город детства, чтобы набраться сил, терпения и смелости.
А чтобы щемящему чувству оставалось мало времени проводить со мной, стремлюсь заполнить дни какой-нибудь работой. Помогаю крыть кровлю дома в деревне Сафонтьево у родственников Анны Романовны, потом мы вместе с ней целую неделю пропадаем на покосе в урочище Филиминиха.
После работы, с приятной ломотой в мышцах, возвращаюсь домой. Еле заметная стежка ведет с покосов к дороге, бегущей по холмам, среди нив и перелесков. Она скрывается далеко, в синеющей полоске лес.
В звенящей тишине можно спокойно предаться течению своих мыслей, воспоминаниям, одновременно и приятным, и приносящим с собой облако мучительных переживаний.
Дни стоят погожие. В народе их называют «красные». Воздух прогрет настолько, что к вечеру кажется пронизанным золотым сиянием.
Вдоль дороги расположились милые березки. Они ярко освещены заходящим солнцем.
Слабый ветерок, бывший днем, стих, и все вокруг – и березы у дороги, и лес за полем, и ели на уютном островке среди огромного поля, кажется, погрузились в глубокое раздумье.
Нежные белые стволы берез серебрятся, в лучах, в траве, по обочинам дороги, стрекочут кузнечики, на голову с небес льется звенящая песня жаворонка.
По сторонам – море цветов. Вот выстроились ромашки, за ними фиолетовыми пятнами с желтыми искорками разметались стебли «иван-да-марьи». На пригорке, в розовой дымке купается кипрей или попросту «иван-чай». Чуть поодаль, у кромки поля, медуница. Легкое дуновение воздуха доносит оттуда медовый аромат. Всюду разбросал свои сиреневатые зонтики тысячелистник. Сквозь густые листья и побеги трав, цепляясь за стебли метелок, рвется к солнцу мышиный горошек и выставляет напоказ свои бордово-голубые бархатистые цветочки.
И так на протяжении всего пути…
Все дальше и дальше бежит дорога. То она вьется среди поля, то забегает в перелесок, то вновь вырывается на простор.
Знойный дух нивы, перемешанный с густым ароматом придорожных цветов, сменяется лесной прохладой и прохладными лесными запахами.
Кругом так красиво! Хочется часть этой красоты и совершенства впитать в себя, хотя бы запомнить все это надолго-надолго, сохранить в памяти, как прекрасный цветной сон. А может, это действительно сон?..
Смотрю на придорожные березки, освещенные заходящим солнцем, смотрю на них, и тоска незаметно подкрадывается ко мне. Она возникает вдруг почему-то именно при взгляде на эти берёзки. Они кажутся такими знакомыми, такими близкими, даже родными… Несомненно, они что-то знают обо мне, где-то их я уже встречал. Да, они были уже… были… с ними что-то связано… Но что, что…
Пытаюсь вспомнить. Нечто неуловимое проскальзывает в моей памяти, и я силюсь ухватить эту ниточку воспоминаний. Кажется, вот-вот и станет ясно, почему мне так дороги эти простые березки. Но еле приметная ниточка исчезает, оставляя после себя щемящую боль по чему-то утраченному и, может быть, несбывшемуся, что уже никогда не вернуть.
- Что же это? – спрашиваю себя. – Что это? – взываю к красоте, окружившей меня.
Ответа нет. Лишь где-то в вершинах величественных елей слышится легкий вздох. Он лишний раз напоминает мне о неповторимости мгновений, о моем несбывшемся.
Жизнь мчит нас вперед и вперед. Она приносит нам новые радости, новые звездные дожди августа, новую боль утрат и поражений. А время, оно неумолимо стирает все на своем пути и никогда не повторяет тех счастливых минут, что уже были испытаны тобой.
Но ощущение несбывшегося остается с нами. И пока оно живет в нас – живем мы. Полной грудью мы вдыхаем свежий ветер, что дует нам прямо в лицо и наполняет наши «алые паруса» мечты.
А когда на нас обрушиваются особенно сильные порывы, то в неистовом гуле ветра вдруг слышим: «Не скучно ли на темной дороге?»
Это Фрези Грант, «бегущая по волнам». Она спешит на помощь каждому, кто сбился с пути. Она укажет дорогу к его сияющему острову мечты, острову его будущего.
- Доброго пути тебе, Фрези…
Сергей Мечиславский, июль 1967г.
Кувшиново.