ЗИМНИЙ САД
Я вспоминаю зимний сад, пестрядь сыпучей метели за окном, безмолвие безучастных снегов, и тишину в моей душе, бессильной поднять заплаканные вежды, и перо в досадном бессилии. Застлана плотным снежным покровом чёрная пашня души, ни зерна в её мёрзлом лоне, сугробы сыпучего сна над её волнениями и надеждами. Жизнь кончена.
Отчего же мне больно? Отчего недоумения, слабость мысли, отчего ложь, как ежедневный обед, не всегда вкусный, но привычный? Ни слёз, ни гнева; только сон не даёт поднять руки, очнуться, рвануться к солнцу, к свету. Нет сфинкса с его вопросом, давно нет Эдипа.
Искатели бессмертия выходят в сад за золотым руном вечности, сторожат под деревом в том саду, где золотые яблоки ворует жар-птица, и возвращаются с пустыми руками, молчаливой душой туда, где день и ночь метель засыпает следы, ровняет дороги желания и сна. Всё готово, и когда приходит последний час, ничего не изменяется, потому что жизни давно нет…
Зачем ежедневные обязанности, пошлость хлопот, обман комфорта? Придёт милосердный пастух, щёлкнет кнутом, заденет висок — паршивая овца не будет больше видеть сонной пороши.