За окнами тихий дождь проливной.
Не ливень. Но льётся сплошной стеной.
Стена - меж окном и бульваром. Меж донецкой моей реальностью и создаваемой мной (или кем-то во мне) нирваной.
А в гуще стены той - картины. Они - абсолютным даром.
Одна - о промокшей земле под танками и видимости для обстрелов теперь уже - рваной...
О разъезжающейся под ногами солдат артиллерии жиже - под этой спасительной влагой не подтянуть им пушки поближе.
Вторая - о малышне соседской, под потоком воды пляшущей, и мысли, что будут они опять матерью их наказаны - тут средства для стирки одёжек и мыло для их голов обезбашенных так д`ороги, что даже и их семье, хорошо зарабатывающей, по всем гуманитарным программам в списки зачисленной, не по карману в таких количествах - они уже, и Вероника, и Бодя (Богдан) - вон как измазаны.
А Еве - не ссориться с ними вечером на площадке, отмечаю я мысленно - маячит им снова быть запертыми, и только с балкона реплики пакостные, как в прошлое их наказание, будут сказаны.
А Ева, конечно, будет кривляться в ответ. Но, знаю, снова их будет жалеть. Она такая растёт... Жалостливая.
А третья картина... Она возвращается к первой.
И мажет по окнам мазками, прозрачными как мои нервы,
попрятанные внутри. Да, не надёжна утайка, эт верно.
Но не видны они, то ли сквозь физику и мораль... Расстояния!
Тем, кто не хочет их видеть. Вздыхаю: "Противостояние..."
И я создаю нирвану. Внутреннюю. Спасительную. Укрытую ночью "марлевым" сном. Иногда - удивительную.
Не мне. Я уже ничему не могу удивиться. Надолго.
Как не удивляются реки. Как Днепр. Или Волга.
Что всё текут и текут себе дальше.
И это естественно. Это - без фальши.
Вот так - независимо от здесь пушек, вдали или рядом совсем от на здешних ушах подушек...
Течёт себе жизнь дальше.
Без фальши, без фальши, без фальши...
А дождь утихает. Лишь изредка издали гром - так грозно! И, рано иль поздно - так всё утихает когда-то...
Затихнет и здесь. Вот только бы... Знать бы... Дату!
И чтобы... не поздно.
Не поздно, не поздно, не поздно...
Вот вновь - зашумело за окнами, загрохотало, пока я про эти картины так долго писала.
И на душу ливень со всполохом молний - елей.
И полило! Да ты лей, не жалей!
И чтобы - не мало.
Не мало, не мало, не мало...