Не ходишь по тропам так долго, они зарастают – мне ли не знать этого, мне ли не знать... Тем более, на этой красной земле, тем более – в этих томящихся джунглях, среди цикад и высоких деревьев, под небом и солнцем – о, как быстро они зарастают, как быстро...
Я просто пью воду.
А лес пахнет мёдом.
И домом, листвою и пылью, землею – как лучшей из специй.
А древние камни – дождями.
И я... Я просто пью воду, и вновь возвращаюсь, я слушаю шепот, смотря на недвижные лики – они говорят мне, они ведь так часто мне то повторяют, что мне – мне просто пить воду, ходить по дорогам, траву приминая, не брать близко к сердцу – на красной земле, и в этих томящихся джунглях, где воздух медовый, и так оглушителен звук той цикады – не брать близко к сердцу...
Всё будет, как будет.
Однажды случится.
Лишь делай, что можешь – вновь просто пей воду, ходи по тропинкам, чтоб не зарастали, не стали забыты. Листва будет пылью, пыль будет стенами, дожди идут вечно, и так же, как солнце, мне бы только ходить тут, мне только бы быть тут. А с сердцем – а с сердцем мы разберемся.
И мне ли не знать этого, мне ли не знать...