Бандероль с моей смертью пока ещё ищут на почте…
Но август вытащил лезвие, думает: не полоснуть ли?
На краешке стула балансирует Уицилопочтли,
Улыбается: мы же друзья, зови меня запросто Вицлипуцли…
Ты пишешь полуночным кеглем:
«У тебя снова хандра?
Иногда кажется, что у тебя в голове – дыра,
Сквозь которую утекают миры.
Заткни же её, немедля!»
А я и не спорю.
Просто сажусь у жерла чёрной дыры,
Свешиваю ноги в золото паутины.
Раскуриваю трубку, держащую небо над морем.
Утро расскажет мне танцем рассветной воды,
Куда уплывают следы
Твоей бригантины.
Моя трубка на границе моря и неба
"Картина" автора.