Поэт писал свои стихи небрежно. И, разорвав на листики блокнот,
он выбросил страницы с текстом грешным, а чистые листы наоборот
взял, разложил листы на подоконник, насыпал семя самых лучших рифм
и стал растить их нежно, как садовник, об урожае Господа молив.
И всходы проросли, набрали силу цвет, звук, объём. А за окном года,
смущённо кашляя, глазищи отводили, и проносились, словно поезда.
А каждый стих похож стал на цветочек! Он любовался творчеством своим.
Нарвал цветы из самых ярких строчек, сложил в букет, и на углу встал с ним.
Но люди молча проходили мимо, не обратив вниманья на цветы.
Кто шёл домой, а кто в кино с любимой (у каждого заботы, и мечты),
кто шёл на паперть, ну а кто на плаху, кто на работу, кто на бойню дней
где пленных не берут, а кто Аллаха молить о доле горестной своей.
Увидев мусор на земле у баков, он бросил в них свой вянущий букет,
И вдаль ушёл тяжёлым, грузным шагом обиженный, непризнанный поэт.
И сгорбившись он пустоты нёс бремя, решив стихи забросить насовсем.
Он шёл по парку, забывая время, когда был словом собственных поэм.