... И ты видишь мир. Мир таким, какой он есть. Точнее... какой он отсюда. И каким он виден тебе. Огни, огни, огни.
Наконец самолет достигает той высоты, когда можно во всей красе увидеть огни ночных городов, сети, паутины дорог и фонарей. Мерцание звезд за бортом. Командир корабля бормочет что-то гнусаво. Наушники в уши — и через миг уже ничто не беспокоит. Высота. Край крыла железной птицы. Край ночного неба. Целый мир.
Целый мир под тобой. И ты думаешь, что действительно видишь мир. Дух захватывает: перед тобой то, что ты называешь миром. Мир. Сладкое слово. Или горькое? Что это вообще? Можно ли этим словом назвать то, что ты видишь сейчас? Обернись — сзади, спереди и справа от тебя люди. Люди, люди, люди. Их проблемы, суета, их жизнь. Их мир и война. Их деньги. Алчность. Общество, покоренное деньгами и часами работы ради кусков бумаги. И это тоже мир. Вглядись в них. Мир — это любовь людей. Любовь к жизни, к тому розово-красному цветку, так благоухающему и тоже любящему жизнь. Любовь к цветам неба, когда солнце закатывается за необъятный горизонт. Любовь к огням. Или все-таки любовь к железным столбам фонарей и гудящим машинам внизу?
Самолет поворачивает, слегка наклоняясь. Музыка становится громче.
Вдох — и ты улыбаешься, и твои легкие наполняются не воздухом, а восторгом. Волны восторга. Тебе снова кажется, что мир жив и что все это ожило вместе с твоими чувствами. Скоро все угаснет. Мир умрет вместе с тобой. А что же это такое? Это горько-солено-сладкое слово. Всегда разное на вкус. Для каждого и в разное время. У каждого свои оттенки. Свое понимание. Мира не существует, точнее не существует такого мира, какой ты видишь.
Полет или передвижение по воздуху на многотонном, механическом и бездушном транспорте. Мир. Огни — здесь, наверху, а если снизиться — это всего лишь холодное освещение фонарями такого же холодного городка. Или полного жизни и людей, надеющихся на лучшее, городка? У всего две стороны. Или больше. Или их очень много. Или нет вообще. Это невозможно. ... Или возможно.
Гигантские газовые шары отсюда кажутся загадочными, парящими в небе лучиками волшебства. Ты можешь верить в это волшебство, сомневаться в нем или отвергать его. И что для тебя истина? Что для тебя мир?
Общего мира нет. Мы сами создаем мир. Каждый выбирает материал и цвет, каждый лепит что-то свое. Мы живем лишь в месте, где находится весь нужный нам для создания мира материал. А мир — дело каждого. Мы тщательно отбираем людей и окружение, деятельность, устройство нашей Вселенной. И нам кажется, что все видят так же.
Ты смотришь на Землю, открывшую себя в этот момент лишь тебе. Понимаешь, что наконец понял мир. Но ты разглядел лишь один кусочек пазла, из которого сложен твой мир в данный момент. Существуют ли носящиеся вечно туда-сюда стюардессы, люди, ругающиеся между собой или болтающие ни о чем? Нет, это не мир. Они существуют, но не в твоем мире.
Огни, огни, огни. Люди, люди, люди. Крыло самолета. Горизонт. Поцелуй с небом. Поцелуй взглядами: небо посмотрело на тебя, а ты — на него. Бешеный ритм движения звезд. Невозможно описать радость. Распирает изнутри этими звездами. Ты упираешься в стену своей Вселенной.
Мир — у каждого свой и одновременно общий, одинаковый и пресный. Пока не добавишь в этот мир себя. И свою истину. Огни, люди, людская любовь, людская жадность, людская ненависть, волшебство. Выбирай материал, смешивай краски. Делай свою Вселенную, думая, будто все тоже живут твоим миром и твоим рисунком жизни. Нет правильных истин. Нет мира, дающего законы жизни и правила. Есть миры. И один из них — твой. Под крылом самолета.
... с этими волшебными огнями и паутинами городов.