Вечером, прогуливаясь по парку Горького в Минске, я увидел бабушку, которая продавала книги американских писателей (Вулф, Кизи, Дразейр, Берроуз) вперемешку с Солженицыным и Пастернаком. Сидела она неуверенно, я бы даже сказал потерянно, потому что никто у нее эти книженции не покупал. К тому же, три томика Берроуза в мягких обложках были потрепаны.
Мне стало смешно, ведь если посмотреть на бабушку, я бы не сказал, что она похожа на личность, которая может понять идеи Уильяма. Выглядела она как конфета, сделанная во времена Горбачёва, которую немного надкусили в 2015 году, и поняв, что она просроченная, выбросили в наш абсурдный мирок.
Звуки от гитары уличного музыканта все еще витали в воздухе, и, похоже, если бабушке можно было бы встать и начать подпевать, она бы так и сделала.
Но нет, у нее есть миссия поважнее - заставить меня улыбнуться и испортить настроение любителям Коэльо.