Ночь — это время наконец-то бежать к себе,
сквозь желанья и сны,
сквозь объятия мамы и друга.
Добегу, доползу и, как будто во сне,
где значенья темны,
я очнусь и пойму, что бежала по кругу.
Ты следишь в Интернете за этой безумной войной,
скупо пишешь мне в Скайпе про то,
что составил полное мнение...
Я не в силах всего рассказать тебе, милый мой,
в новостях всё одно для меня — извержение ли, наводнение...
Просто ты мне пишешь по Скайпу — а ему я звоню.
Он зовет меня так, как никто до него не звал.
И, презрев условности, я снимаю с сердца броню.
Покупаю билет на поезд. И вдыхаю в себя вокзал.
Прижимаюсь (навечно бы!) к бледной щеке щекой,
улыбаюсь сквозь слезы, глажу спину худую.
Я его так люблю... но не так, как тебя, милый мой.
Что еще написать? До свиданья. Удачи. Целую.