Я была не совершенной женщиной. Хорошо разбиралась в психологии, но совсем не умела готовить. Много курила, мало спала и совсем не думала о кругах под глазами, которые выдавали мою вечную усталость. Вечерами я болтала с ним по телефону и рассказывала о звездах, небе и уходящем солнце. А по утру, когда он еще спал, писала ему стихи и отправляла в закрытом конверте с белыми почтовыми голубями. Они несли послания с трепетом и любовью, роняя мою нежность по пути, что белыми лепестками выстилали путь к его сердцу. Он называл меня myst;re, что в переводе с французского - тайна. В чем твоя тайна? - спрашивал он меня, нежно касаясь моих спелых губ - - А я смеялась и прижимала к груди его руки. Не могла же я сознаться ему что никаких тайн нет. Он просто дышал в моем сердце и освещал мой путь, становясь моим смыслом. Смыслом, без которого я уже не могла прожить и дня.