Как много их,
мальчишек бестолковых,
Упавших в нищету и криминал,
Лежат в земле сырой, в её оковах,
Но жертвы этой Дьявол не признал.
На кладбище теперь его палаты,
Там нет суда, присяжных, понятых.
Он любит кровь по-дьявольски –
богато.
Ему не жаль ни юных, ни святых.
Жара гуляет люто – городами.
В угарном дыме жарится листва.
Ударник сумасшедший на там-таме
Творит ладонью вещие слова,
Как Виктор Цой – и яростно, и просто,
Тяжёлый ритм, свинцовые года –
За всех погибших в жерле девяностых,
Потерянных
и юных
навсегда!
***