В неизменных зелёных джинсах, разорванных до такой степени, что через прорехи в них торчали наружу голые колени, а ткань свисала с ног до пыльных камней проспекта, в излишне длинной, до середины бедра, оранжевой майке, в потёртых коричневых кедах и каких-то детских разноцветных бусах на шее, похожих на связку леденцов, он сидел на скамейке посреди города и бренчал на акустической гитаре. Порой начинал подпевать, и пел всегда по-разному: вчера, например, его голос звучал высоко и звонко, сегодня же был низким, с хрипотцой, будто шедшим из глубин самой души. Тёмно-каштановые неаккуратно подстриженные волосы до плеч то и дело падали на его всегда сияющие и невероятно добрые глаза, и время от времени он небрежно встряхивал головой, откидывая пряди со лба.
На первый взгляд ему было не больше 20 лет. Однако если присмотреться получше, можно заметить, что вокруг глаз его рассыпалась сеточка тонких морщин, а на коже подбородка и широких, чётко очерченных скул пробивалась жёсткая тёмная щетина, от следов которой невозможно было избавиться с помощью даже самой острой бритвы. Казавшийся случайным прохожим непомерно молодым, музыкант явно пересёк рубеж в 30 лет – наверное, он мой ровесник.
Будучи в каком-то «рваном», неопределённом настроении я вышел из любимого кафе и сразу же натолкнулся взглядом на музыканта, сидящего на своём привычном месте под горящим в сиреневой вечерней мгле круглым фонарём и бодро отбивающего ногой ритм заводного рок-н-ролла, который он пытался изобразить на своей старенькой акустике. Мимо проходили толпы людей. Большинство из них не обращали на гитариста никакого внимания и бежали дальше, вперив расфокусированный взгляд себе под ноги. Те, что помоложе, смеялись, иногда даже показывали пальцем и что-то кричали играющему мужчине. Рыжая девушка в длинной и разноцветной юбке внезапно отделилась от толпы, остановилась рядом с ним и, весело и громогласно хохоча, начала танцевать. Её друзья хихикали, прикрыв рты ладошками, краснели и фотографировали зрелище на продвинутые смартфоны.
Я достал свой гаджет из кармана строгих серых джинсов, разблокировал экран. 20:49. Ну, надо же… А ведь, выходя из офиса ровно в шесть вечера, я планировал посидеть в любимом заведении всего полчасика, чтобы успеть лишь немного перевести дыхание, перекусить и выпить чёрного сладкого кофе. Как получилось, что 30 минут превратились почти в три часа, я и понятия не имел. Где-то внутри натянулась струна, и в области сердца противно заныло, как только я вспомнил, что дома мне ещё предстояла работа с документами – занятие, ненавидимое мной всем существом, которое, по иронии судьбы, стало постоянной частью моей ежедневной работы.
Помимо больших цифровых часов, на дисплее смартфона трепыхался значок в виде старой телефонной трубки, а рядом с ним белела жирная цифра «6». Эх, видимо, я, будучи на службе, отключил сигнал вызова, чтобы никто не отвлекал, и забыл его включить, выйдя из офиса. Я провёл большим пальцем по экрану, хотя уже знал, кто звонил. Настя, конечно, кто же ещё…
Так и есть. 6 пропущенных вызовов от Насти. В груди заныло сильнее, как только я представил, что мне придётся ещё и объяснятся со своей девушкой, отчитываясь, где я так долго пропадал и почему не отвечал на звонки. Наши отношения длились уже два с половиной года, и давно миновали стадии сильной влюблённости, спокойной влюблённости и построения грандиозных планов на счастливое и, конечно же, совместное будущее, войдя в длительную стационарную стадию привычки. Чувствуя это, Настя сильно меня ревновала, и в последнее время её ревность стала меня дико напрягать. Порой я задумывался о том, как мне хочется разорвать эти отношения, чтобы хоть один вечер провести наедине с собой, только с собой и своими мыслями, без маячившей на заднем плане дамы, что не отпускала меня даже в моей собственной голове. Эдакий Дамоклов меч в женском обличье.
Ясно, что потом я снова затоскую, начну засматриваться на очаровательных стажёрок компании, может быть, даже сведу знакомство с кем-нибудь в том самом кафе, откуда только что «вывалился», а затем… Затем всё пойдёт по старому, уже до дыр измусоленному сценарию. Возможно, именно поэтому я всё ещё поддерживал эти отношения – просто надоело ходить по одному и тому же кругу с новыми спутницами.
«And baby, baby, all the changes you're going through. You're driving me half crazy. Can't make up my mind what to do about you!» - вдруг ворвался в мои уши неожиданно яркий, громкий и немного надрывный голос музыканта, сметя прочь крутящиеся в голове мысли. Играть Nazareth на акустике – это надо додуматься! Но, признаться честно, у мужчины получалось. И весьма неплохо, хочу я вам сказать!
Струна, до предела натянувшаяся в груди, разом лопнула, словно от звука голоса уличного исполнителя. Голова опустела. Я, собравшийся было перезвонить Насте, глупо улыбнулся, быстро отправил ей смс с одним-единственным словом «позже» и отключил телефон. Странно, но привычного чувства вины от этого простого действия у меня не возникло. Даже наоборот – стало легче и спокойнее.
Пройдя немного вперёд, я опустился на скамейку, наполовину скрытую низко нависающими ветвями каштана. Видимо, кто-то некогда пытался сломать ветку дерева, а она «выжила» и принялась расти по какой-то корявой «траектории». Что ж, пусть сегодня это место будет моим «наблюдательным постом»: музыкант, самозабвенно исполняющий известную песню культовой шотландской рок-группы, разместился прямо напротив меня, на другой стороне широкого проспекта.
Меня разобрало непривычное любопытство: интересно, как ведёт себя этот человек на протяжении дня? Что играет? Что вообще делает помимо игры? И долго ли он будет здесь сидеть? Поймал себя на мысли, что не помню, когда конкретно парень с гитарой стал для меня неизменным символом этого города. Именно символом. Но никогда ещё я не думал о нём как о живом человеке, имеющем свои мысли, чувства, ценности, свой образ жизни, своё восприятие реальности. Работает ли он где-нибудь? Или целыми днями только и делает, что играет на гитаре в центре города, для людей, большинство из которых либо не обращает на него внимания, либо считает эдаким «фриком» без царя в голове?
«Значит, на сегодня работа с документами и новый виток выяснения отношений с дамой сердца («а скорее, печени» - подсказал мне ехидный внутренний голос) откладываются», - решил я, откинувшись на прохладную спинку скамейки и скрещивая руки на груди. Музыкант тем временем закончил песню и перешёл к следующей – вроде как она называлась «let me be your leader» и куда как больше подходила к ритму постепенно замедляющего свои движения и расслабляющегося вечернего летнего города. «Пусть это будет небольшой бесплатный концерт для меня одного», - с непонятно откуда взявшимся удовольствием подумал я, рассматривая движения музыканта через кажущуюся тёмно-коричневой в свете уличных фонарей листву каштана.
…
А играл музыкант и вправду долго. Я успел даже слегка задремать с прикрытыми глазами, отчасти благодаря усталости, отчасти – кофе с коньяком, который я выпил в кафе вместо привычного переслащённого эспрессо, отчасти – переходу уличного музыканта на медленную музыку. Всё это вкупе унесло меня куда-то в «заоблачные дали» моего подсознания, в то его место, которое отвечает за восприятие текущего момента и наслаждение им.
Вздрогнув, я «проснулся» и широко раскрыл глаза. Первые секунды не мог понять, что же изменилось, но потом осознал: музыка закончилась. Я наклонился чуть вперёд и сощурился, стремясь разглядеть гитариста, опасаясь, что он просто ушёл, а я зря весь вечер играл в шпиона. Но нет. Несмотря на кажущуюся несерьёзность этого парня, он уж точно не мог оставить на проспекте свою гитару, что лежала сейчас в раскрытом чёрном чехле. Я перевёл взгляд чуть выше и натолкнулся на пристальный взгляд больших сияющих глаз. С каким-то спокойным интересом, словно наблюдая за редким насекомым за стеклом террариума, мужчина смотрел прямо на меня. Я стушевался, завертел головой и попытался сделать вид, будто рассматриваю что-то за спиной музыканта.
Заметив моё замешательство, гитарист усмехнулся, затем наклонился, застегнул чехол с гитарой внутри, поднял свою ношу и направился прямо ко мне. Я растерялся. Возник инстинктивный порыв сорваться со скамейки и позорно сбежать, но я, понимая, как глупо буду выглядеть, остался на месте. На всякий случай огляделся по сторонам: проспект был абсолютно пуст. Ни одного человека. Только мы вдвоём: я и странный человек, что, не отрывая от меня взгляда, шагает прямо ко мне. Это сколько же сейчас времени?!
Шаркая старыми кедами по мощёной мостовой, гитарист подошёл, уселся рядом со мной и, склонив голову, проговорил приятным баритоном с хрипотцой:
-Без двух минут двенадцать.
-Что? Чего? М-м-м… - растерявшись, выдавил я, без удовольствия отметив, что мой собственный голос по сравнению с голосом сидящего рядом мужчины кажется мне каким-то писклявым и мальчишечьим.
-Вы только что живо интересовались временем. Вот я и удовлетворяю ваше любопытство: сейчас без двух минут двенадцать.
Что ж, по крайней мере, на психа музыкант не тянул – слишком уж адекватно разговаривает. Я выдохнул, ощутив, как постепенно спадает моё напряжение, уступая место отошедшей было в сторону расслабленности. Потом даже почувствовал в себе силы вежливо улыбнуться.
-Спасибо. Кстати, вы отлично играете! Любите старый рок?
-О-о-о, не только его, - улыбнувшись в ответ, протянул мужчина, - Музыка – это великая сила, я считаю. Правда, не ожидал, что такой человек, как вы, вообще может её заметить, а уж тем более отложить свои дела, чтобы послушать такой вот незамысловатый уличный концерт.
-Постойте, - нахмурился я, ощутив холодный укол страха внутри, - Откуда вы знаете про отложенные дела?
-Ну! – улыбка моего необычного собеседника стала ещё шире, - Здесь несложно догадаться. Строгий кейс, рубашка, торопливые движения руками и такое неподражаемо-деловое выражение лица выдают вас с головой! Такие, как вы, толпами проносятся мимо меня в течение дня, как серые молнии, а мысли их бегут ещё быстрее. Им некогда заметить играющего на гитаре…как вы там выразились? «Фрика»?
Я вздрогнул, неосознанно отодвинулся от мужчины и виновато забормотал:
-Ну, что вы, я такого не говорил!
-Громко думали, - ухмыльнулся музыкант. В глазах его плясали чертенята.
-Такие, как вы, только так и способны оценивать потрёпанного уличного музыканта.
Я смутился настолько, что не нашёлся с ответом. В голове снова пробежала позорная мыслишка о том, чтобы сорваться с места и сбежать, «забыв» попрощаться.
-Вижу, вы спешите домой, - неожиданно серьёзно заявил гитарист, затем, опираясь на голые колени, торчащие из огромных прорех на джинсах, поднялся со скамейки, забросил за плечо чехол с гитарой, развернулся ко мне лицом и показал взмахом руки направо, - Так пойдёмте, прогуляемся. Думаю, нам сегодня по пути.
Я хотел было вежливо отказаться, но, повинуясь неосознанному порыву, встал и двинулся по пустынному проспекту вслед за странным мужчиной. К тому же, разобравшее меня сегодня вечером детское любопытство изволило вернуться.
-А вы каждый день с утра и до вечера здесь играете?
-Да, - умиротворённо глядя вперёд, ответил музыкант, - Каждый день.
-И не надоедает? – удивился я.
-Когда надоедает, я отдыхаю, - не глядя на меня, усмехнулся мой собеседник.
-Постойте… Но ведь вы только что сказали, что играете каждый день!
-Каждый день для меня и каждый день для других людей – вовсе не одно и то же, - продолжал удивлять меня мужчина. Я непонимающе помотал головой, хотел было продолжить расспросы, но вдруг «наткнулся» на осознание кое-какого несоответствия в окружающей действительности.
-Сколько там времени, вы сказали? – пробормотал я, невидящим взглядом смотря себе под ноги.
-Без двух минут двенадцать.
-Нет, а сейчас сколько?
-Без двух минут двенадцать. Вы ведь всё прекрасно слышали, зачем же заставляете меня повторять одно и то же, как попугая? – лукаво ответил музыкант, поворачиваясь ко мне лицом.
-Должно быть уже больше, - я непонимающе округлил глаза, - Погодите-ка… Да и вообще, - Я растерялся, - В двенадцать часов на улицах города должно быть полно народу! Сейчас явно гораздо более позднее время!
-Так включите свой телефон и посмотрите сами, - миролюбиво отвечал мне гитарист, продолжая шагать вперёд.
Я полез в карман, выудил трубку и включил её. На дисплее высветилось время: 23:58. Быть такого не может.
-А где люди? – глупо спросил я, ненамеренно остановившись на месте. Мужчина также остановился и повернулся ко мне всем корпусом.
-Люди там, где и должны быть в это время. Кто-то гуляет, кто-то смотрит телевизор, кто-то сидит в Интернете или проводит время со своей семьёй, а кто-то спит уже давно. Вопрос не в том, где люди, а в том, где мы с вами.
-И где же мы, по вашему мнению? – продолжал недоумевать я, сомневаясь частично в трезвости рассудка собеседника, частично – в адекватности собственного.
-Да поймите вы, - устало, но с улыбкой вздохнул гитарист, - Я очень люблю играть для толпы, но терпеть не могу становиться её частью в столь позднее время. Я всегда хожу домой таким образом – скрываясь ото всех.
-Так где же они, эти все?
-Чувствую, наш разговор идёт по кругу, - мужчина засмеялся. Я ждал, что он продолжит говорить, но он молчал. Молчал и я, начиная потихоньку обдумывать, как бы незаметно оторваться от него и уйти другой дорогой.
-Могу вас подвезти, если хотите, - бросил музыкант, даже не повернувшись ко мне. Вот он, идеальный момент для того, чтобы помахать ручкой и наконец-то отделаться от странного знакомого! Однако не успел я открыть рот, чтобы ответить вежливым отказом на его предложение, как меня осенило: ПОДВЕЗТИ?! Этот одетый в откровенную рвань мужчина со старой гитарой предлагает меня подвезти? Интересно, на чём это? Любопытство вновь пересилило здравый смысл.
-Что ж, подвезите! – наигранно бодро провозгласил я, - Мне тут не слишком далеко, я вас не особо задержу!
Мужчина громко усмехнулся и внезапно повернул налево. Я, продолжая по инерции шагать вперёд, немного отстал от него, затем, прибавив скорости, нагнал и пошёл рядом. Мы подошли к высокой, освещённой ярким фонарём дневного света кирпичной стене старого полуразрушенного завода, располагающегося прямо в центре города. Его давно хотели снести, но, видимо, руки пока ни у кого не доходили. Или финансы не доживали – не знаю.
Перед опешившим мной вырос шикарный чёрный джип модели «гранд-чероки», сияющий хромированными деталями в свете уличного фонаря. Будто не заметив моего замешательства, музыкант щёлкнул сигнализацией, открыл пассажирскую дверцу и аккуратно положил на заднее сиденье чехол с гитарой. Затем он обошёл автомобиль, уселся на водительское место и вытянул шею к окну пассажирского:
-Садитесь, чего же вы ждёте!
Я на негнушихся ногах медленно подошёл к машине, открыл дверцу и сел внутрь. Затем, подумав, дверцу закрыл. После чего пристегнул ремень и замер, глядя вперёд на мельтешащие вдали огни ночного города.
-Куда поедем? – осведомился музыкант. Я на автоматизме назвал адрес и повернулся к собеседнику. Как же…дико смотрелся этот одетый в старое рваньё и «украшенный» детскими цветными бусами человек за рулём шикарного дорогого автомобиля! Слова застряли в горле.
Мы ехали вперёд, а мозг мой тупо перелистывал удивительные и не влезающие ни в какие рамки события сегодняшнего вечера, даже не пытаясь их анализировать – бесполезно. Бедняк с гитарой, ездящий на дорогущем внедорожнике. Пустые улицы. Чтение моих мыслей (да, с запозданием я понял, что не спрашивал гитариста о времени, а только подумал об этом: "Громко думали"). Без двух минут двенадцать. Достал смартфон, включил экран. 23:58. По-прежнему. Выглянул в окно. Пустые улицы. По-прежнему, да. Вдруг осознал, что мы уже не движемся, а стоим рядом с изученным до каждой трещинки в стене домом – домом, где я живу.
-Приехали. Пора прощаться, - спокойным и каким-то отстранённым голосом сказал музыкант, не глядя на меня. Буря в голове успокоилась, сформировавшись в один-единственный вопрос.
-Кто вы такой? – прошептал я. Если бы не прошептал, то – я знаю – мой голос позорно дал бы петуха.
-Зачем вам это? – всё ещё не смотря на меня, спросил этот удивительный человек.
-А как жить дальше, не понимая? – продолжил я всё тем же хрипловатым шёпотом, - Я просто…просто в шоке!
-Можно ведь сделать и так, что вы забудете всё произошедшее, как только ноги ваши коснутся асфальта, - пожал широкими плечами с болтавшимися на них лямками оранжевой майки музыкант.
-А если я не хочу забывать? – наклонился я к нему, - Если я хочу понять? Разобраться?
-Разобраться в чём? – едва заметная улыбка тронула губы гитариста.
-В том, кто вы такой! Как вы…Что вообще… - мой язык начал заплетаться, мысли, впрочем, тоже.
-Ну что ж, хорошо. А жалеть потом не будешь? – без обиняков переходя на «ты», ответил мой невозможный собеседник, поворачиваясь, наконец, ко мне.
-Не буду. Расскажите, - выдохнул я, впрочем, не решившись также перейти на «ты» в обращении к мужчине.
-Меня зовут Никандр. Гитарист – самоучка. Возраст – слегка за 50.
За 50?! Я поперхнулся и удивлённо вытаращился на представившегося Никандром мужчину. Тот громко и искренне расхохотался.
-Что, тяну на мальчишку? Хорошо сохранился, знаешь ли! Музыка – это такая сила, которая просто не позволяет позорно состариться.
Я продолжал молча пялиться на собеседника огромными опешившими глазами. Отсмеявшись, он продолжил.
-Хорошо, вижу, я тебя и так запутал – дальше некуда. Я – хранитель этого города. Ты знал о том, что такие существуют?
-Даже не задумывался, - просипел я, затем попытался прочистить горло. Не помогло.
-Наш город светлый. Ты не раз замечал это, пусть мысленно, про себя, но, тем не менее, замечал. Думаешь, он всегда таким был?
-Не знаю, - как-то жалобно протянул я. Мой аналитический аппарат поднял белый флаг и ретировался окончательно и бесповоротно.
-В то время, когда ты ещё не родился, здесь была жуткая дыра, вот что я тебе скажу. Страшный тёмный городишко, где после восьми вечера люди боялись показать нос за пределы своих квартир. Пришлось возрождать его, очищать и наполнять. Такова моя работа, друг. И не сказать, что она лёгкая. Но я люблю её, ибо только ради неё живу на этом свете. Я реализую своё призвание.
Количество вопросов в моей голове росло в геометрической прогрессии, но, пока я раздумывал, какой из них задать первым, мой собеседник протянул руку, распахнул дверь машины с моей стороны и твёрдо сказал:
-Теперь тебе пора домой. Я и так задержался сегодня. Отодвигаться от слоя твоего мира надолго мне не то, чтобы нельзя, но крайне нежелательно.
Я повернулся и выглянул из автомобиля. По улицам вновь бродили люди, машины били мне в глаза светом фар, слышался шорох шин и тихие голоса.
-Увидимся, друг, - раздался хрипловатый баритон за моей спиной, щёлкнул замок ремня безопасности, а затем крепкая рука схватила меня за шиворот и вытолкнула на тротуар. Я споткнулся, еле удержал равновесие и резко обернулся, чтобы посмотреть, куда направится мой «новый-старый» знакомец на своей шикарной иномарке. Но никакой машины позади не оказалось…
Какое-то время я просто стоял, засунув руки в карманы и очистив голову от мыслей, смотрел на ярко освещённый оранжевыми тёплыми фонарями город. Затем вдруг понял, что, кажется, забыл у музыканта (хранителя города) в машине свой кейс и внутренне содрогнулся. Но, опустив взгляд вниз, увидел, что моя «потеря» стоит себе на асфальте, прислонившись к моей правой ноге. Подняв кейс, я неспешным шагом направился к своему двору.
Это был светлый тёплый уютный дворик. Не тот, где я провёл своё детство, но тот, где прошла моя юность, зрелость, тот, который столько раз встречал меня, уставшего после учёбы, а затем и работы, красотой аккуратных клумб, величием раскидистых деревьев, приветливостью оранжевого света фонарей, заливавшего ровные дорожки… И, Бог свидетель, я никогда не боялся выйти из квартиры, из подъезда, да и из этого дворика после восьми вечера, чтобы прогуляться по длинным тротуарам и тихим аллеям.