Повесть
Автор: Сергей Стасенко
Огромный «Боинг-737» выезжал из ангара одесского аэропорта. Чернявый улыбающийся техник, держа в одной руке пластмассовый стаканчик с кофе, а в другой штурвал, подгонял к разметочным линиям лайнер. Колеса замерли. К лайнеру стали подгонять трап. Веселый техник пролил остаток кофе на логбук1, чертыхнулся, выронил мобильный телефон, схватил салфетки и принялся вытирать жидкость с документа.
[1Логбук — документ, в котором хранится вся информация о самолете.]
Внизу с трапа соскочил второй техник по трапу вверх. Распахнул дверь. Заглянул в кабину.
— Антоха, чего это ты логбук в кофе купаешь?
— А иди ты!
— Пришел уже. Как бы отгонять назад не пришлось бандуру эту. Там гроза собирается.
— Фиг. Моя смена через два часа кончается. Уже не мои заботы.
— Ты крут. А я заступил вот только.
Василич продолжал запускать приборы. Вдалеке от самолета замаячил заправщик. Грузовик двигался прямиком к «Боингу».
Через час, когда лайнер был заправлен, а ребята из кейтеринговой компании набили борт под завязку едой, в своем обширном кабинете здания аэропорта бушевал маленький мужичок. Заливаясь потом, он орал в трубку мобильного телефона:
— Как это команда опаздывает?.. Вы в своем уме?.. Это международный рейс. Черт бы вас побрал!.. Уволю всех… Мне плевать, что там у Ефремова… Сейчас же команду! Они должны были час назад бать на борту… Але! Але!
Связь оборвалась.
У входа в аэропорт остановилось пошарпанное такси. Водительская дверца хлопнула. Выскочил водитель в тертых шлепках, коротких шортах, тельняшке и надписью на фуражке «Одесса-мама». Распахнул заднюю дверцу, показались ноги, выбралась высокая дама. Она манерно задрала голову, не глядя под ноги, и выходя из машины зацепилась за болтающийся ремень безопасности.
— Твою мать! — ее лицо скривилось, но на ногах устояла, один каблук качался. — Глянь, что из-за твоего тарантаса с каблуком. Это ж «Луи Витон».
— О, мамаша. Не боись. Не упала ведь? Ща я твой чемодан выпру.
— Какая я тебе мамаша? Меня…
— Ну, не папаша ж. Держи и будь здорова в Париже.
— …зовут Альбина.
— Рад знакомству.
— А в аэропорт занести?
— Занесешь. У меня заказ вон тусуется. Давай! — таксист побежал к стоящему в растерянности мужичку.
Нагло схватил его чемодан и бросился к своему такси. Альбина не успела оглянуться, как такси, взвизгнув покрышками, рвануло с места.
Девушка растерянно пошла ко входу. Там ее толкнул огромный мужчина. За ним, упершись в пол, плелся мальчик лет десяти. Папа мальчика был плотно украшен всевозможными наколками, выглядывающими из-под тельняшки. На запястье блестел «Ролекс». Татуировки на шее слегка прикрывала золотая цепь.
— Ой! — вполоборота бросил он. — Извиняй, мамаша!.. Че ты постоянно в пол зыришь? Там бабы голые? Прямо иди! — отец вычитывал на ходу сына.
Альбина остановилась.
— Какого лешего? — себе под нос. — Да я даже беременной никогда не была. Черт! — девушка выхватила из косметички зеркало, стала придирчиво осматривать свое лицо.
— Не единого признака мамаши, — снова себе, но уже громко.
Девушка загородила проход. За спиной послышалось веселый галдеж. Двое высоких парней, облаченных в черные брюки и белые рубашки, с бородами и в кипах1, не заметив Альбину, налетели и снесли с ног «мамашу». Она уронила чемодан.
[1Кипа — вязанная шапочка, которую носят религиозные евреи хасиды.]
Веселые парни бросились поднимать чемодан, говоря что-то на своем языке. Альбина недовольно выпрямилась. Ребята помогли девушке, не дав ей ничего сказать, побежали к столпотворению у стойки регистрации.
Альбина подняла голову, до этого не обращая внимания на то, что творится вокруг, и ахнула.
В аэропорту царил хаос.
— Уважаемые пассажиры! Просьба не мешать проходить на посадку, — диспетчер сделала паузу, вздохнула, — это личная просьба директора аэропорта!
Похоже, это никого не волновало. Перед табличкой «На посадку», глубоко припав к земле, молились люди. Примерно человек пятьдесят-шестьдесят. Все одетые в черно-белые одежды. Парни, только что помогавшие Альбине, перестали смеяться, на ходу выхватили из своих сумок библии, присоединились к лежащим.
Образовав перед входом полукруг, они не давали никому пройти. Обувь покоилась рядом.
За спиной у Альбины появилась новая пара. Пожилая еврейская мама и ее сын.
— Филя, ты глянь, наши земляки устроили поклонение.
— Мама, это ведь ортодоксальные евреи молятся. Как же их?..
— Хасиды они, Филя, хасиды. Не забывай свои корни. Так, дамочка, ну-ка дай пожилой женщине пройти, — еврейская мама бесцеремонно отодвинула Альбину подходящую к толпе, протиснулась мимо нее с сыном. — Пошли, Филя!
Альбина вновь чертыхнулась. Недалеко от аэропорта послышался грохот. Некоторые люди обернулись. Гром.
— Так, Филя, я никуда не полечу. Глянь на небо.
— Мама, успокойся! Мы летим не в ту сторону.
Альбина вновь налетела на пассажиров. На этот раз это были два парня. Один из них, выкрашенный в белый цвет:
— Елки-палки, Артур, глянь. Конкурентка с ног сшибла. Куда прешь, дорогуша, а?
— Реально, куда? — подхватил другой. — Бампер с лобовым себе сделала, и сразу на амбразуру? Ану отойди!
Молодые люди оттеснили ничего не успевшую сказать Альбину. Она рассердилась, вскочила и бросилась к сотруднице аэропорта которая пыталась успокоить пассажиров. Все хотели лететь.
— Когда ж это прекратиться? Сделайте что-нибудь! — вскричала Альбина.
Недавно сделанные пухлые губы, постоянно причмокивали при каждой согласной, а, очевидно, также недавно сделанная грудь, украшенная глубочайшим декольте, подпрыгивала при каждой гласной.
— Мы ничего не можем сделать. Это же хасиды. Они молятся каждые полчаса.
— Так объявите финал, харам… Или как там у них!
— Поверьте, это довольно частое явление.
— Частое явление, что полсотни людей молятся у трапа?
— Ти-и-и-и-ише! Вы что? Не дай бог они решат еще и перед трапом помолиться!
— Как?
— Мы в прошлый раз еле в воздушный коридор успели попасть.
— Плевать я хотела на ваш коридор. Меня в Париже Марсельчик ждет. Че, я зря вот это все полгода делала? — Альбина указала на грудь и губы.
— Поймите…
— Так, я сейчас сама с ними разберусь. Кто у них главный? Ага… Вон тот здоровый с библией.
ПРОДОЛЖЕНИЕ НА САЙТЕ: http://www.stasenkoscript.com/435730578
***
Связаться с автором по поводу публикации/написания сценария к повести: +38-097-535-05-73
Электронная почта: sergey_stasenko@i.ua
Соцсети:
https://www.facebook.com/sergey.stasenko.3
https://vk.com/sergey.stasenko
http://sergey-stasenko.livejournal.com