Словно сорванный лист,
Гонит вдаль уходящее лето
Красоту наших встреч,
Разбивая о скалы любви.
Ты меня не зови,
Растревоженным сердцем поэта,
Ни своею бедой,
Ни прекрасной своей визави.
Оторву календарь
Сентября за полоской рассвета,
Сердце, как же мне жаль,
Отзовется осколком в груди.
Я тебя прогнала,
Шум прибоя мне вместо ответа,
И осталась в сердцах
Только пена от нашей любви.