Лето. День шестьдесят седьмой.
Оптимальное расстояние между мной и морем высчитано до миллиметра. Одна тысяча двести тридцать четыре метра над его уровнем. Именно отсюда - с горы Ай-Петри - его перетекающая в небо синь кажется мне отталкивающе-заманчивой и безопасной. Видная со всех точек в поселке, гора притягивает как магнит. Но это уже было, как и пещеры, испещрившие плато. Повторенье - плохая примета. А вот заповедник, раскинувшийся по Главной гряде Крымских гор от Гурзуфа до Фороса, еще не исследован.
Подъемник, привычно дрогнув при стыковке с верхней станцией, качнувшись, замирает у платформы. Местный колорит оглушает призывами:
- Конные прогулки по плато! Вас, хоть на край света, графиня!
- Графиня, в Ялту не желаете с ветерком по серпантину? По цене подъемника? С заездом на водопады?
- Как насчет перекусить на свежем воздухе? Только у нас для вас, миледи, лучший лагман на Ай-Петри!
- А замуж? Графиня, лучше мужа, чем я, вам здесь не найти!
Каменное лицо и ноль реакции - единственная панацея от навязчивого сервиса. И вот уже только ветер в соснах и душистые травы - мои желанные спутники.
Петляет меж скал едва различимая тропка. Зубцы Ай-Петри, что ни шаг - все дальше. Здесь ни души. Можно наслаждаться тишиной, прильнув спиной к скалам, успокаивающим своим теплом. Аромат нагретых на солнце трав, настоянный на хвое можжевельника и сосен, лечит не только тело, но и душу, измученную в бетонной клетке пыльных городов. С каждым шагом сил прибывает, и я все дальше углубляюсь в заповедный покой. Теперь только вышка на дальнем краю плато, едва видимая за то и дело подворачивающимися рощицами, служит мне ориентиром.
Расстояния, казавшиеся непреодолимыми, одно за другим, сдаются, бросая под ноги новый вызов. Изрезанное ущельями и воронками плато, загоняет под кроны деревьев, заставляя искать обходные пути через зияющие белой костью скал провалы. И вот уже меня встречают травы над обрывом, да алые звезды шиповника в можжевеловых мехах. А за ними синь... Две трети пути пройдены.
Здесь все чаще встречаются туристы, ищущие уединения и решившие, что путь к зубцам слишком легок, и можно прогуляться подальше. Скоро волной нахлынут звуки цивилизации, сметая невесомую музыку природы. Больше бы времени... Хотя... Мне и жизни будет мало...