В этом дне ещё пустая страница. Ночь дописывает послесловие макая перо в чернильницу. Утро тихонько позёвывая, перелистывая, макает своё перо в росу и начинает выводить первые строки. Туман цепляясь за провода, столбы, прячет дороги. Солнце уже потихоньку вытаскивает из темноты очертания улиц. Где-то в букетах кустов, тараторят воробьи. Утренняя прохлада ещё касается кожи и ты иногда вздрагиваешь и жмёшься ко мне, закидывая свою ножку на меня. Простыня под телом тёплая и мятая. Некоторые складки немного мешают. Утреннее молчание такое многословное. В глазах, столько фраз... в губах столько тебя...
Пустые страницы. В этом дне 24 главы по 60 строк. Мы решили вместе написать эти страницы.