в своём сундучке пороюсь, о модном забыв о кофе, который ведёт, как будто, куда-то, где глянец - правда;
не буду дуть губки встречам, а просто - пусть остывает.
тогда и поймаю птаху, зажмурив покрепче сердце;
пороюсь в своем прошедшем; с драконом найду медяшку, - а может быть то была бронза? да собственно и не важно;
подброшу ее разочек,
потом - за окошко, в волны,
а то, - и скорее даже, - не в волны, а в белый ветер...
и танцем вернётся счастье, и сладким - янтарный вечер варенья под абажуром
и бабушкин тёплый сказ.
и спрячу тогда медяшку - а может быть то будет бронза? - не в сундучок с ушедшим,
а к сердцу...
открыв надежду.